Sempre vivo sarà in me il ricordo

del tempo che ancora io pensavo

silenzioso, chiuso tra le parole.

Ora che penso solo quando parlo

o nell’atto stesso della scrittura,

il dialogo è spesso del diavolo

e non oso mutarne l’andatura,

mentre la scrittura pensata è cosa

dura e il metro, atto di bravura

che non regge alla prima arsura.

Soliloqui su fogli sparsi,

ero(t)ici furori tra lui e lei,

due soli soli che ardono

reali come la morte di Molière

sui palchi di Parigi.

Berlusconi, invece…

Sui palchi di Parigi

reali come la morte di Molière

due soli soli che ardono

ero(t)ici furori tra lui e lei,

soliloqui su fogli sparsi.