millenovecentosettantanove


*

**
***
****
L’aria
è gelida,
rigida, stabile
più di sempre.
Il nero è invanamente
tentato di sciogliere
da un albero pieno di luci.

É Natale!

 
[Cavolo,  che versificatore triste, ero,  a 13 anni!
(La forma alberosa, però, gliel’ho data solo ora,
a quei tempi là  ero troppo serio  per indulgere
a certi vezzi ed a tanti altri vizi della senilità…)
]

 

Annunci