interludio livoroso

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interludio
livoroso,
arrogante,
peDante
ed autocriticante

Dorme Publio di tanto in tanto,
trova sonno in ciascun canto
e sovente non porta il conto.

Nell’aulica commedia
le strofe sono tante
ma tante tante tante
che di tanto in tanto
risulta vacillante
anch’il verso di Dante.

Dorme Omero ogni tanto,
dorme tanto pure Dante
e io sempre sonnecchiante

¡Por el amor / del arte, / el honor / de mi vida / y el buen nombre / de la poesía,
te ruego, / Machado, / enséñame
a despertar / el alma dormida / antes que se acabe / para siempre / la partida!

Yo me afano y me desvelo da molti giorni e non mi decido: ¿ma a voi piace di più “Dorme Publio di tanto in tanto, trova sonno in ciascun canto e sovente non porta il conto.” oppure “Dorme Publio di tanto in tanto, trova sonno in ogni canto e pertanto non porta il conto.”?

grazialcèlo

Alzò gli occhi verso il cielo in cerca di luce, e si rese conto che da lì non si vedeva, il celo. Troppe case a grattare le nuvole. Riabbassò lentamente lo sguardo e ringraziò, pensando che anche se ora non lo poteva vedere, lo avrebbe ringraziato, quel cielo negato, per tutto il tempo che sarebbe rimasto in vita, e lo avrebbe ringraziato perché nel riabbassare lo sguardo vide lei, e gli sembrò che si fosse trattato di un meraviglioso colpo di fortuna; indubbiamente era stato proprio un colpo di fortuna riabbassare gli occhi proprio nel momento in cui gli si parava di fronte, bellissima, raggiante, più bella anche del celo, e lui avrebbe voluto ringraziarla, e ringraziare ancor più lei piuttosto che sentirsi grato verso gli dei della volta celeste, perché in fondo era stata lei (e non gli dei) a passare di lì, sì, era stata lei, proprio lei in carne ossa e due occhi profondi e bellissimi ad essergli passata accanto proprio in quell’esatto momento e aver ridato luce a quelle mura e orizzonte al suo sguardo; e voleva dirle che prima d’allora non aveva alcun senso la sua vita e forse nemmeno c’era vera vita nei sensi suoi sopiti e illanguiditi da un’esistenza grama e oscura piena di ansie vuoti e paura. Trascinato da questi pensieri, andò incontro al suo destino come attratto da una forza magnetica che lo risucchiava verso l’auto che lei guidava altera e noncurante. Ma lei non lo vide e lo travolse tra le ruote del suo mercedes blu; lei non lo vide, non avrebbe potuto vederlo: stava guardando lo smalto scolorito dell’unghia del mignolo sinistro poggiato sul volante accanto alla leva della freccia, e non si rese nemmeno conto di averlo investito. Così, non sentì nemmeno quell’ultimo rantolo che prolungò la ‘e’ dell’estremo suo grazie.

Ritratto singolare

Ora vuoi un ritratto,
un ritratto che ti descriva
in una dozzina di righe…

Secondo me, vuoi troppo;
chi troppo vuole nulla stringe e ogni cosa stinge,
incluso la mala pianta della malinconia.

Io ho chiuso, ho concluso, è finita.

(E se metti tutte queste parole in fila,
non sono neanche sette righe;
e in fondo neppure la nostra vita è una vita.)

Mi alzo dal foglio e mi metto in disparte.
Ritratto, ritratto tutto, ritratto in prima persona singolare
e butto il lutto a mare, ché tanto ogni cosa fatta,
in quanto fatta, si può cambiare.

E così sia.

The Right Thing

Picchiare a sangue uno studente ghanese,

trattarlo come la peggiore delle bestie

e sfogare su di lui

i nostri istinti più brutali

(che quello al Vanni

dovresti vederlo

quando si incazza

che sembra un toro scatenato

e li travolge tutti

quegli animali di merda.)

Yes, we can.

Sequestrare la merce ai marocchini

per le strade di tutto il paese

senza rilasciare uno straccio di denuncia,

e far sfilare le nostre mogli e figlie

con borse pezzotte, orologi cinesi

e gioie etniche

(quelle tutte colorate

che vanno tanto di moda

e si vedono pure addosso

a deputate e ministre

forzitaliane e leghiste.)

Yes, we can.

Dirci tra di noi

che se la Camorra

mo’ si mette a sparare

addosso ai negri

ci fa pure un piacere

e ci evita a noi

di sporcarci le mani

(pure perché quelli crescono come conigli

e noi da soli non ce la potremmo mai fare,

ché questo stato investe poco in Polizia

e invece di pagarci a noi gli straordinari

mo’ ha messo pure

a quei fessi di soldatini per le vie.)

Yes, we can.

Battere le mani davanti alla tivvù

quando la Lega

chiede classi separate

e l’obbligo per i medici

di denunciare il clandestino ammalato

(datosi che quelli vengono

da paesi che portano un sacco di malattie

e nelle classi dei nostri figli

non ce li vogliamo,

ché l’ha detto pure la Signora Maestra

che rallentano l’appendimento,

e quello io già sono rimasto appeso con la scuola

per tanto tempo

che ho fatto tre volte il primo anno di superiore

e non c’erano tutti quei mau mau tra i banchi;

figuriamoci mo’ mio figlio

che è tale e quale a ‘mme.)

Yes, we can,

yes we can

and we do it.

E a me mi rode il fegato

che quella zoccola di mia moglie

ha detto che a lei ci piace

quel presidente nero.

Ma po’ tu te lo immagini

uno di questi scurotti

al posto del Nostro Cavaliere

che meno male che Lui ha detto

che ci campa 120 anni,

e stai certo che non la lascia

quella poltrona

nemmeno se casca il mondo.

E meno male,

meno male che uno come Lui

non ce la dà in mano ai zulù

questa Nostra Nazione

che ce la invidiano

in tutto il mondo.

E se Lui ha detto

che campa altri 120 anni

stai sicuro che ci campa,

perché Lui

se dice una cosa

po’ la fa.

Yes, He can.

Beatus Illy

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Beatus Illy
(sed etiam Beati Kimbus et Aloia)

Beati gli uomini capaci
di creare senso
e sensi suscitare
percorrendo il cammino
fino alle estreme conseguenze.
Costi quel che costi.

Beati quelli che non hanno fedi
ma credono che sia loro dovere
spargere bene,
perché il bene
resta, torna
e molti semi sparge.

Beati quelli che sanno
che è tutto un gioco
ma non perdono
il gusto di giocare.

E beata te, sverginata Maria,
che continui a bere il tuo caffé
anche se aumenta l’inflazione
e il debito pubblico è alle stelle.

Per nulla beata, invece, quell’altra non-mi-importa-se-vergine Maria, che continua imperterrita la sua litania come la pupazza più sciapa e pazza che ci sia.
Ma no, no, mi avete frainteso, smentisco ogni mia precedente dichiarazione, io resto critico con ogni sua idea ed opinione, però non intendo affatto offendere la persona in quanto persona, ché tanto lei s’offende già da sé ogni volta che vomita fuori qualche parolona con quell’aria da musona bacchettona impettita bambolona dall’alto della sua (ma-come-cacchio-c’è-finita-lì?) immeritata poltrona.

(E s’io fossi un sessista d’altra zona direi senza alcuna esitaziona: “Fosse almeno, come l’altra, una bella figona e non una minestra senza sale e finocchiona, di quelle che ti rovinano la digestiona ogni volta che la loro voce ti bastona, e te l’immagini prona, aggiogata ai tuoi ordini come una squallida battona asservita alla legge della mona, ché al buio fa bona anche la ministra meno bona…”.
Mio dio, che ho detto, sarà la notte, ma qui è tutta ‘na granda confusiona, e mo’ finisce che si mischia pure la lana con la seta ‘bbuona.)

Arrileggerci domani e graziassaje per la vostra attenziona!

MR XXVII

Muito Romântico

ventisettesimo frammento

S o n g – I

Un tè da té

soli io e te

tet a tet

stritt’ stritt’

mentre

fa scuro

là fora

e se fa night

int’a stu core

et into the street,

po’ tu stut’

e light

e uìt uìt

me dice

ca nun me ne vuo’ fa ‘i.

“E chi se ne va cchiu,

chi se ne vo’ ‘i.”,

penso je,

e t’astregno

cchiu forte

e saccio

ca si tu fusse

a Morte

mo’ stesso

vulesse muri’.

(E chesto è,

e chisto

song’ je.)

Al margine di questo ennesimo testo della serie languida di questo blog, annuncio sottovoce che il XX frammento romantico è stato scelto dalla giuria di Blog&Nuvole insieme con altri 34 testi che attendono di essere illustrati (sempre che si trovi un fumettista che voglia far sue quelle parole e trovarne una chiave di lettura visiva per presentarle sotto un’altra veste).

Ufffffffff

Che io ora avrei preferito parlare d’amore o discettare dei principi che reggono la struttura di un buon sonetto o la tenuta di un’improvvisazione musicale. Che io ora avrei preferito cercare il tuo amore e celebrarlo in un poema o suonarlo appassionatamente in una ballad che me ne ricordasse l’andamento sinuoso e altalenante come il battito sugli hi-hat di Max Roach e seguaci. Che io avrei preferito fare l’amore con la compiutezza formale di una strofa che ti viene fuori perfetta senza bisogno di cesellature, come un brano composto lì per lì con la forza e la veemenza della passione e l’armonia della sapienza millenaria del lato buono della historia humana. Che io ora avrei preferito essere altrove e tutt’altro fare; ma sto trascorrendo il tempo a parlare di politiche, scuola, decreti e argini contro il dilagare dell’ignoranza coatta e delle persuasioni occulte e palesi tra le menti sopite della maggioranza silenziosa degli italioti.
E ogni tanto provo anche qualche brivido che somiglia alla passione nello stare tutti insieme a difendere un’idea, a cercare di costruire un’alternativa più sana, più vera, più viva.
È successo lo scorso giovedì a Roma. L’ho già scritto da qualche altra parte, lo riscrivo qui, ora, a distanza di un paio di giorni. Quando sono più sedimentate le ragioni e meno forti le emozioni.

Lo scorso 30 ottobre era una giornata di sciopero generale in difesa della scuola pubblica. Eravamo tanti, tantissimi; tanto che si è intasato il traffico in entrata a Roma e i pullman ci hanno lasciato sul raccordo anulare. Siamo arrivati alla metro dell’Anagnina a piedi tra automobili ed autobus, intossicati ma carichi di energia buona. Eravamo tanti, tantissimi. Continuavano ad arrivare schiere di manifestanti anche quando i comizi di Piazza del Popolo erano finiti. Ma in fondo, i comizi, erano la cosa meno importante.

La verità è che non conta se eravamo 100, 100 mila o centinaia di migliaia; eravamo tanti, tantissimi, nonostante i mezzi di dissuasione post-kossighiani e il tempo che minacciava tempeste che non sono arrivate. Ed era nell’aria una potente carica di cambiamento.
Erano belle le bandiere, pacifiche le persone ed il corteo festoso e creativo, nonostante le incombenti preoccupazioni per una crisi che non è solo economica e finanziaria.

Insomma, ha piovuto poco malgrado il governo ladro e ingannevole che ci troviamo e la manifestazione è stata bella e partecipata a dispetto delle malelingue, delle malevole trappole e della cattiva stampa che fa eco alla voce del padrone.

Se questa mia testimonianza non vi basta, se non siete paghi e volete leggere anche qualche resoconto non allineato sui fatti di Piazza Navona di mercoledì, ne ho raccolto qui qualcuno (ma c’è già tanto di più aggiornato e approfondito, se cercate nella rete).

Se poi preferite soffermarvi solo sulle figure che illustrano quella splendida giornata, cliccate su questo carosello di foto.

E se volete pure la moseca, c’ho messo anche un video, girato in modo piuttosto scalcagnato e buttato un po’ alla carlona nel magma di iutùb (che là Mediaset non c’è ancora arrivata, e forse nemmeno i soci di Gelli ci hanno ancora messo le mani):

[Quelli che suonano e marciano in questo video sono gli Errichetta Underground. Li potete ascoltare e conoscere meglio nel loro spazio web. Sono giovani, sono bravi; fanno una musica klezmer molto contaminata (come è giusto che sia). Io auguro loro di continuare a divertirsi e divertirci suonando e abballando finché non muore il giorno; ogni giorno.]

Va be’, per il momento, mi fermo qui.
Arrivederci, grazie per l’attenzione e fozz’itaglia!