Sfoglia sfoglia margarita

Sfoglia sfoglia margarita, pe’ sapé si ‘sta vita

tene senso oppure no. Ma forse no.

 

Oh, no, no no, no no!

Quando la notte scende

dentro la botte cresce

trabocca e poi pende

vino che fuoriesce,

esce, mesce e m’esce.

Verso l’ultima ora,

verso della malora!,

verso un sorso ancora

verso quella pulzella

che il core mi accora;

Per lei bella più bella,

mora che m’innammora,

bevo a garganella

da dentro la mia cella,

sotto una buona stella

ca’ m’arrecreja ‘a pella.

La stella sempre quella

che vidi in una stalla

seduto sulla sella

d’una bella cavalla

di tanto tempo fa

(allisce ‘stu babà),

ma questo già si sa

(so’ propio baccalà)

e di più non dirò

pure perché non so

se sì è sì o no

o no,

no no,

no

no

.

Dialogo umorale in 2 colori e 3 camicette

– E va be’, se proprio vuoi, usciamo. Ma…, che dici, mi metto la camicetta gialla o quella fucsia che comprammo insieme a Terracina?

– Che ne so, fa’ comme vuo’ tu.

– E dai, non cominciare a fare lo scorbutico… La gialla o la fucsia?

– Nun ‘o saccio, t’aggio ditto ca nun ‘o saccio e nun ‘o saccio.

– …

– E ja’, nu’ ‘ffa chella faccia, mo’…

– …

– ‘A gialla, ja’, ‘a gialla… pure pecché ‘a gialla…

– Ma dai, no… Perché la gialla? E’ così carina la fucsia. La verità è che tu non l’hai mai sopportata quella camicetta fucsia. La verità è che tu non sopporti come mi vesto…

– Ma comme? Tu primma vuo’ sape’ ‘a me che cammisa t’e mettere e po’, appena t’o dico, me faje ‘sta piazzata? Ma tu che vvuo’, che caspita vvuo’ a me?

– Tu non capisci, tu non capisci… Io non sopporto che abbiamo gusti così differenti. Io non sopporto che tu mi tratti con tutta questa indifferenza e non sopporti i miei gusti.

– Ma che vvuo’? Ma che cazzo staje dicenno?

– Che dico? Che dico? Dico che non mi capisci…, che non mi rispetti… Ecco! Io, se faccio certe domande, è perché vorrei sentirti vicino, vorrei che fossimo più in sintonia, vorrei che corrispondessero di più i nostri gusti, che avessimo gli stessi desideri…

– E no, a ‘mme, invece, me piace quanno doje persone rummanneno ognuno ca capa soja, eppure se vonno e se vonno ‘bbene.

– No, no, no…, io questa cosa non la sopporto … Tu non vuoi bene a ‘mme. Tu insegui un tuo sogno, cerchi un amore irraggiungibile che superi tutto, che faccia cadere le barriere, che annulli le differenze. Io, invece, voglio che tu ami me, proprio me, per come sono, per le cose che mi piacciono e per quello che detesto.

– E mo’ chesta addo’ l’e sentuta, int’a ‘na telenovela o int’a uno ‘e chelli vajassate ‘i chillu mascuolne da mugliera ‘e Mauriziocostanzo.

– No, eh, non cominciamo con la De Filippi, ora…

– Va bbuo’, niente De Filippi, niente televisione, stuto tutto cose e me ne vaco. Tu viestete comme vuo’ tu, jesce cu chi vuo’ tu, che tanto cu tte nun se po’ parla’.

– Ah, questa è bella, mo’ sono io quella con cui non si può parlare.

– …

– …

– Ma comme si bella quanno te ‘ncazze!

– Ma, veramente…?

– Viene cca, nun ffa’ ‘a scema!

– …

– Siente a ‘mme, ma pecché nun ce stammo tutte e duje accucculate uno vicine ‘a n’ate, ca televisione stutata, azzeccate azzeccate; e pe’ tramento tu te lieve pure chesta cammesella janca…

– Ma come… non mi ti piace neanche questa, ora?

 

Comunista come l’acqua che scorre da tutti i rubinetti

Forse, Saramago, sono comunista anch’io,

perché vorrei che l’acqua potesse arrivare

a tutte le case

e sgorgare limpida e buona da bere

così come è,

senza filtri, additivi e infingimenti.

Forse sono comunista anch’io,

perché non vorrei più vederla imbottigliata

in assurdi contenitori di plastica ed etichettata

con improbabili specchietti per gli allocchi.

Forse, Saramago, sono comunista anch’io,

perché mi scandalizzo quando penso a

tutto il denaro che spandono e spendono

per indurci a bere proprio quella bottiglia lì

perché fa plin plin, plon plon, plun plun

e la beve pure quello là

che esce tutti i giorni in televisione

ed ha la tipica faccia da paraculo

di chi mangia solo a ristorante

e versa brocche di cristallo

in bicchieri di plastica.

Forse, ora, sono comunista anch’io,

perché mi incazzo come un tuareg assetato

quando penso che convincerci a comprare

l’acqua che era nostra e di tutti

ha aiutato qualcuno

il cui nome mi fa male ricordare

a costruire un impero in cui io sono suddito

e lui satrapo, sultano e imperatore.

Forse, Saramago, sono comunista anch’io,

perché non vorrei più vedere camion di bottiglie

scorrazzare per il paese da nord a sud e da sud a nord

e quintali e quintali di plastica che invadono le strade

nell’attesa di un riciclo che non si può fermare.

Forse sono comunista anch’io,

e brindo alla tua salute con un altro sorso

di rosso buono bevuto direttamente

dalla bottiglia di vetro riciclato e puro

che passo al compagno

che mi siede accanto

per allargare il giro

(perché l’allegria è un bene

che più lo condividi,

più si moltiplica

e ti ritorna

grato)

…

..

.

 

MR XXXV

Muito Romântico

trentacinquesimo frammento

Beneath an underdog

Adesso sono solo come un cane; malmesso come chi non c’ha da fare, ricerco senso per valli, monti e mare in mezzo a strade vacue, insane e vane. Ormai non faccio che spolpare l’osso. Brancolando sull’orlo di un fosso, giro su me stesso come un fesso e senza posa d’abbaiar non cesso. Ormai sono peggio di un bastardo. Arrovellato nel mio stesso lardo, fisso lo sguardo su un punto piantato nel fondo più profondo di me, ma in fondo in fondo ritrovo sempre te, e non so più se carezzarti ancora o scappare via, mandandoti in malora come la notte al fondo d’ogni aurora.

 

Vorrei scrivere

Vorrei scrivere prose che illuminino la realtà

e poesie che le diano senso.