S o n e p t u s i n t e r r u p t u s

 

Ripensando al primigenio atto,

io mi rivedo nell’animaletto,

tu senti d’esser lo scuro anfratto

in cui giubiloso mo’  te lo metto

com’in memoria di quell’antefatto

e ricercando il coito perfetto

che ha nella gioia sublime effetto

e nella noia la morte nel let…

 

MR XXXVIII

Muito Romântico

trentottesimo frammento

Si vive attaccati, in due come si fosse uno, per un tempo interminabile, e poi ci si incontra per strada e ci si scambia un cenno di saluto chinando la testa e abbozzando un principio di sorriso senza dire niente, come due conoscenti che si incrociano qualche volta sulla tromba delle scale e non hanno mai avuto voglia di scambiarsi una parola. Si vive attaccati, uniformando anche il ritmo del respiro e i battiti del cuore e poi, un bel mattino, ci si sveglia ognuno nel proprio letto, in due case differenti, sotto le nuvole di un’altra città e la luna di un altro paese. Si vive attaccati, in due come si fosse uno, per un tempo interminabile che all’improvviso termina come ogni cosa, e si finisce perfino per farsene una ragione, convincendosi che forse è meglio così. Si vive, si vive attaccati senza tregua, sotto il fuoco di bombe che piovono da non so dove e proiettili che arrivano da ogni direzione. Si vive attaccati senza tregua, e qualche volta si perde anche la voglia di schivarli, i colpi. Perchè in un giorno così, potresti pensare di buttarti nel cuore delle deflagrazioni, perfino, per lasciarti esplodere tra il fuoco di ricordi che fanno solo male.

Si vive attaccati, e poi ci si incontra per strada e ci si scambia un cenno di saluto chinando la testa come due conoscenti che si incrociano sulla tomba delle scale e non hanno nulla da dire.

Discarica di Acerra – XXI secolo

Considerazioni dell’autore as A Young Neapolitan Cock

appollaiato in cima a un cumulo di rifiuti

sul calare della notte

Me sento comm’a nu vallo

‘ncoppa ‘a munnezza

tutto cuntento fino a cche aiza

‘a capa ‘a coppa ‘a rezza

e guarda ‘ncielo,

po’, ‘mmiezzo addurmuto,

avascia l’uocchie

pecché le prorene ‘e denocchie,

e vede tanta suzzimma attuorno

ca le vene voglia

‘e se ‘mbruscenà pe’ terra

e chiagnere, chiagnere

e chiagnere ancora

‘mmiezzo ‘a ‘stu pantano

brutto, ‘nzevato e senz’ammore

ca  s’ a l l a r g a   a  ogni    m u m e n t o

e s’aregne ‘e cazzimme,

‘a coppa, ‘a sotta,

‘ncielo, ‘nterra,

‘a dinto, ‘a fora

e in ogni luogo,

comme dice

‘ncopp’a altare

chillu percuoco

vestuto niro niro,

cchiu niro

‘e ‘sta nuttata

senza luna,

senza speranza

e

senza ‘e te

c’ammallisciave ‘stu bebé

e me facive scurda’

tutta ‘sta schifezza

e ‘sta cazza ‘e rezza

ca me tene ‘nchiuso prigiuniero

‘ncoppa ‘a ‘na muntagna ‘e lota

int’a ‘na notte scura,

afosa, ‘nfosa e fetacchiosa

addo’ me pare perzo tutte cose

e pure ‘a vita,

ch’era l’urdema posa

ca m’era rummasa.

(Mannaggia ‘a miseria

ca me tene ‘mpiso

e ‘a morte ca nun m’acciso

ancora!)

Precipitazioni di settembre

 

Sono quarantacinque giorni che non piove. Invece, quando andavo in fabbrica io, pioveva tutti i santi giorni. Prendevo il treno delle 6 e 25 bagnato fradicio. La pioggia ticchettava sui vetri mentre cominciavo ad asciugarmi al fiato della calca di centinaia di pendolari grondanti d’acqua come me. Arrivavo a destinazione prima che riuscissi a togliermi di dosso tutta quella umidità. E in realtà non è che fossi proprio veramente già arrivato, perché poi dovevo prendere il pulmino che mi portava fino a fuori il cancello della fabbrica; ancora sotto la stessa pioggia, perché pioveva, pioveva, pioveva sempre. Il più delle volte mi toccava lavorare coi piedi intirizziti. Montavo cavi e cornette guardando la pioggia che rigava i vetri e pensando alla povera gente che non aveva un tetto per coprirsi. Perché io ci pensavo alla povera gente sotto la pioggia. Il caporeparto ogni tanto mi vedeva distratto e cominciava a rimbrottare tutto incazzato. Ma in fondo era una brava persona. Mi diceva che dovevo essere più veloce, che non dovevo imbambolarmi, che se continuava così sarei stato tra i primi a essere segato. Perché c’era la crisi del settore. Tutti usano i cellulari, ora, diceva, e le cabine presto spariranno. E poi spariranno anche i telefoni di rete, e noi insieme a loro. Cazzo, c’aveva ragione il caporeparto. È venuta presto la crisi, come una tempesta. Ormai non serviamo più a niente noi che montavamo fili e cavi.

Anche il giorno che entrai in cassa integrazione pioveva a dirotto. E continuò a piovere per tutta l’estate. Poi venne settembre. Un settembre piovosissimo di tormente e temporali, il più piovoso che io ricordi da che sono nato. E il più nero. Alla crisi del settore si univa la crisi del paese, la crisi del continente, la crisi di tutto il mondo. Non saremmo mai più rientrati dalla cassa integrazione. Non avrei mai più messo piede in una fabbrica. Seguirono decine di cortei sotto la pioggia e chilometri consumati a cercare un nuovo posto, mentre gocciolava, pioveva, diluviava, pioveva tanto, pioveva sempre.

Ora è un mese e mezzo che ho deciso di intraprendere una mia attività. Sono in strada, in mezzo alle macchine che non si sa dove vadano né da dove vengano e mi sfrecciano davanti senza neanche guardarmi in faccia. Come fossi un palo della luce o uno di quei fottuti immigrati che mendicano e fanno finta di pulire i vetri. Ma io non chiedo la carità di nessuno. Io ho una mia attività. Vendo ombrelli. E sono quarantacinque giorni che non piove.

 

Link al GioCOCOnCOrso del maestro Zop, al quale questo racconto precario propone la sua candidatura.

 

Bipedi barcollanti

bipedi barcollanti / che brancolano nel brio / fino all’ultima euforia

sprofonderemo nel baratro ebbri di allegria

avvitati nella noia dell’ultima striscia

tirata in un parcheggio

di periferia
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(anyway, be good and
have a happy

new year)

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