La sangre es toda del mismo color

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romantico

I cuori sono tutti dello stesso colore e sanguinano pigmenti più o meno uguali. Gli intestini e anche i polmoni sono l’un l’altro somiglianti, quando non identici. Il cervello è composto da materia similmente grigia e pare che l’intelligenza e la sensibilità siano indipendenti dalla sua forma, misura e peso. L’anima, seppure esiste, di certo non ha tinte né colori. Le gradazioni del cielo sono mutevoli sotto ogni latitudine e fuso orario. Delle castagne è il colore dei tuoi occhi, ma me li restituisce verdi come il mare la luce del sole che li rifrange. Le pelli cambiano tra mille sfumature chiare e scure, ma non s’è mai visto un uomo bianco bianco o un uomo nero nero. Il sangue blu scorre solo nei pregiudizi dei limitati e dei prepotenti. Rosso è il sangue e il colore del futuro, tra mille e mille sfumature dai nomi fantasiosi e storie di marinai, vini e battaglie. Giallo il sole, la spiga di grano e il tassì che ti portò lontano. Verde il prato e la bottiglia. Azzurro il pomeriggio e la bandiera che unisce buona parte dell’italica gente. Dall’unione del giallo e del blu si ottiene il verde, che mischiato col rosso dà il marrone del legno e della terra; il marrone mosso e sfuggente dei tuoi capelli e dei suoi.

Dove sei, che non ricordo più le sfumature dei tuoi occhi e le fantasmagorie del tuo sguardo? Dove sei, tu che ridavi colore e senso ai giorni miei?

Il rimpasto furioso dei colori primari nella tavolozza impazzita dei pensieri si rincorre in un vortice. Girano ricongiungendosi i colori sui colori. Si mischiano l’uno nell’altro inesorabili. Più mi avvicino, più vedo sfuggire le sfumature e i contorni, e resto solo davanti a un foglio senza tracce né colori.
Il resto è un foglio senza tracce né colori in cui mi perdo, pallido in viso e nei pensieri. Fino a scomparire nel vuoto bianco di questi fogli di cui sono padre, figlio e bianconiglio.

Il caso di Dora

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texticulos, versiculos

Sulla dorata sponda della Dora Baltea, Dora odora la bora che spira da est e spera che arrivi or ora

l’uomo che adora, l’uomo di Baltimora, l’uomo che l’esplora e implora ogn’ora, mentre ella più forte si innamora.

Che fa, ora Dora? Odora la flora che sfiora o adora ancora l’uomo della buonora che ora et labora ignaro della bora e della boria imbonitoria di chi parla, sparla e non lavora?

Od odora, ora, od ora non odora, ma adora e ancora si innamora e si innamora ancora, Dora la mora, che è una donna vera che donna rimane da mane a sera, anche se lui non l’adora, ora, come lei adora lui nei giorni chiari e in quelli scuri, nella buona e nella cattiva morte, finché sorte non li separi.

Io, intanto, cosa speri?, non perisco e non sparisco, ma persisto, persisto coi miei testi spurii e impuri, insisto e resisto sinché non mi spari.

Oppure mi fermo tra quaranta parole (escluso queste), ma non firmo questo maledetto testo maldestro e malmesso, perché me ne vergogno come l’anatroccolo col cigno e il moccolo nello scrigno, che non significano niente, ma mi risuonano in testa come campane a festa in un giorno di funerali.

MR LII

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romantico

Muito Romântico

cinquantaduesimo frammento

Perché quando tu non ci sei, mi manco anch’io.

Dopo averti accompagnato, rientro a casa e la trovo vuota, svuotata di tutto e, soprattutto, di senso; la mia casa non è neanche più la “mia casa”, ora che tu non ci sei, e io mi sento una porta senza più maniglia né mani, una finestra affacciata sul nulla, quattro inutili pareti stanche di non contenere nessuno e non proteggere più niente di niente di niente. Ormai sono solo un soffitto stanco che non vorrebbe null’altro che sprofondare su se stesso e portare via ogni cosa; perché nessuna cosa ha più valore, significato o ragione di essere, ora. 

La mia anima partorisce topi

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versiculos

La mia anima partorisce topi incapaci di morire soli,

mentre io continuo ad andare a capo a cazzo di cane.

 

Io non lo so e neppure lo voglio sapere 

se davvero l'inferno sono gli altri;

quello che sento e vi voglio dire

è che ne ho abbastanza 

di restare tra le pareti rafferme 

di questo paradiso 

in cui mi sono ritratto,

protratto e contratto

come un gatto

sotto a un tetto

o un sordomuto

cieco, anosmico, 

senza tatto,

privo di tutto

e scarso in fantasia.

 

L’unico tratto di vita 

di cui mi pento 

è quello che non ho vissuto

in buona compagnia.

E questo è un fatto.

 

Lo so e tante volte 

me lo sono detto e ridetto

che là fuori spesso

si parla tra sordi 

con le mani legate 

e lo sguardo 

fisso nel vuoto,

eppure

io non voglio 

mai più 

rintanarmi solo

come il faro al molo

ed il pinguino

lontano

dal suolo
ghiacciato
del polo

o dal suo ruolo

di animale in frac.

 

Si dica quel che si dica

e ciò che si vuol si pensi,

per me,

siamo quello che gli altri 

ricord(er)an(n)o di noi

e noi di loro,

anche se canto spesso

fuori dal coro;

perché sono stonato

e canto pure

fuori tempo

per quanto tenti

talvolta di seguirvi

e stare al gioco;

come faccio anche ora,

con scarsa convinzione

e poco o nulla

capacità
di convincimento.

 

Almeno questo sento

in questo momento

andando a capo

a cazzo di cane

e saltando di verso

in verso

come le rane

in quel gioco perverso

che dovevi

poggiarti su una pietra

per attraversare il ruscello;

ma cadevi quasi sempre

nelle acque ristagnanti.

 

E le vite non erano mai più di tre.