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Il senno dei vinti
Il sonno dei venti
e degli eventi
Il sogno
della ragione
e i suoi mostri

La prostrazione
degli inchiostri
che non trovano
parole

Segni
di aberrazione
dei giorni nostri

Il sibilo
della disperazione

Il senso delle sconfitte
e delle soffitte vuote

Ti chiedi
se abbia
ancora senso

Le scelte idiote

Tra echi lontani di bombe
girano ancora i coglioni
e le ruote

La guerra
è un incendio
visto da lontano
mentre altrove
la terra brucia

Non il sogno
di un pazzo
solitario
e solo

Le conseguenze
di una reiterata follia
che rimpinguo
con le mie tasche
e un silenzio
che non conosce
ragione