La calca siamo noi

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calca, mare

(Ovvero, la ricerca di sé passa per te e per me nelle stesse spiagge dello stesso mare. Salvo eccezioni.)

Ti giri intorno a fatica; c’è tanta gente; mentre torci il tuo corpo ti incontri col corpo di un altro, di un altro e di un altro ancora; sgomiti, sudi, ti lamenti della calca; ma non ti accorgi che sei tu, la calca.

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Tutti ar mare,
tutti ar mare
a mostra’
le chiappe chiare,
co’ li pesci,
in mezzo all’onne,
noi s’annamo a diverti’.

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Tutti al mare, tutti al mare, la facciamo noi, tutti insieme, questa sudata calca balneare in cerca di sol-lazo, pax e sol-edad.
Eppure ognuno sogna di non incontrarla, la calca, che è come dire, non incontrare se stessi in mezzo a una marea d’altri se stessi percorsi dallo stesso sogno esclusivo di pace, intimità, gioia e solitudine.
Un modo come un altro per sentirsi diversi come tutti gli altri, stando tutti in mezzo a tutti gli altri. Ognuno in cerca di sé, come te e come me, e in fondo persi tutti dentro ai fatti nostri. La calca, la calca, appunto.

In ogni modo qui, quest’estate, in giro c’è meno gente di quanto pensassi. Molta di meno, in verità.
Dove è la calca?
Dove sono gli altri che siamo noi?
Dove siamo noi?
Verranno tutti a Ferragosto o si stanno accalcando in altri siti, in altre piagge e in altri lidi?

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In sottofondo musica ambientale cinese in presa diretta.
Ma non siamo nell’isola di Hainan.

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Fuga da Lisbona

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Lisbona

Sono stato rapito da Lisbona tra la fine degli anni ’80 e l’inizio degli anni ’90.
La prima volta ci sono stato poco prima dell’incendio del Chiado che cominciò a segnare un cambio e un ammodernamento della facciata della città.

Confronto i miei diari con le notizie della rete e ricostruisco che era l’88. Mi trovavo a Madrid per scrivere i primi capitoli della mia tesi di laurea e un bel giorno decisi di concedermi una vacanza dalla baldoria e dai bagordi turistici della movida spagnola. Pochi anni dopo, io e i miei amici degli ASA (Abusivi Spazi Acustici), avremmo cantato: “Fuggirò a Lisbona / Mi verranno a cercare”…
Arrivai alla Estação do Oriente di mattino presto, in pullman, ed ebbi subito l’impressione di trovarmi altrove. L’Europa, dopo gli anni ’70, stava diventando tutta uguale: stessi negozi, stesse metropolitane, medesimi centri commerciali e stessi manifesti pubblicitari a imbrattare i muri e le menti. Ma il Portogallo no, il Portogallo nella sua dignitosissima povertà non era così, si trovava altrove e ti faceva sentire in un posto differente da tutto il resto che veniva prima e dopo. Eri arrivato alla fine dell’Europa e di fronte all’estremo del fronte occidentale, e lo sentivi anche nell’aria che respiravi. Nessuno fuori da Lisbona e zone collegate conosceva ancora i Madredeus, e Wim Wenders non aveva messo ancora mano a Lisbon Story. La città non era stata ancora invasa da catene di fast food e multisale. Ogni quartiere aveva una sua personalità ben definita e i bar, le librerie e le salumerie erano popolate da persone del posto che erano in confidenza con i proprietari. Di turisti ce n’erano ben pochi; tanto più in comparazione con le orde di stranieri che assalivano Madrid.

Ci sono tornato più di una volta in Portogallo, fino al ’94, poi ho cominciato ad avvertire che qualcosa stava cambiando: i tram e i ristoranti erano affollati di stranieri (me compreso, of course), aumentavano i discopub e spuntavano dappertutto finti locali tipici dove ascoltare il fado, bere una bica, seguire le orme di Tabucchi, immaginarti Pessoa o mangiare pastéis de nata tra copas de moscatel e azulejos.
Quell’anno a Lisbona mi sono anche innamorato di un amore che mi ha fatto parlare portoghese per più di dieci anni, ma in Portogallo non ci sono più tornato. Avevo paura di confrontarmi con i miei ricordi.
Oggi leggo che Lisbona è una delle città più gentrificate d’Europa e del mondo. Sento parlare di una città e di un Paese invasi da capitali stranieri. È scoppiato il Lisboom e il Portogallo non sarà di certo più lo stesso, non sarà se stesso e sarà lo stesso di tanti altri luoghi di questo piccolissimo villaggio globale.
Neanche io sono più lo stesso, ma sono assalito da una profonda nostalgia che ha il sapore dolce e salato delle acque del Tago e delle lacrime compiaciute e strazianti di un fado suonato in un localaccio del Bairro Alto. Se non avessi paura delle parole maiuscole parlerei di Sehnsucht e di Saudade.

Anniversario di periferia

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blog

In un giorno come questo nacque ((( aitanblog ))).

Questi erano i post di settembre del 2003.

https://aitanblog.wordpress.com/2003/09/

Ma ho visto che nel passaggio dalla piattaforma italiana di Splinder (che ha ospitato i miei “sbariamienti” fino al 2012) a quella mondiale di WordPress (ancora attualmente attiva e vegeta) mi sono perso il disegnino che illustrava il mio secondo post. Magari, quando ho un po’ di tempo, faccio una ricerca sul PC per cercare di capire di che si trattasse.

Ritenta, sarai più fortunato!

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try again

“Ever tried. Ever failed. No matter. Try again. Fail again. Fail better.”

(Samuel Beckett “Worstward Ho”, 1983)

Ritenta, sarai più fortunato!

Era la scritta che c’era sulle gomme masticanti scadenti che compravamo a 10 lire l’una nei negozietti improvvisati nei bassi di palazzine cadenti di Via Roma e Via Cumana, quelli che vendevano fionde, soldatini, pazzielle, ciociole, botticelle, gomme e caramelle. Sulla carta, potevi vincerne un’altra. Ma normalmente le scartavi, ti affrettavi a leggere e trovavi sempre la stessa scritta: “Ritenta, sarai più fortunato”.
Nel mentre ti trovavi con la lingua rosa, le papille impastate da zuccheri e sciroppi sintetici e la mascella che si muoveva in modo sguaiato e pareva non potersi più fermare.
Ogni tanto facevi anche un palloncino e qualche bambino più piccolo ti invidiava, perché lui non sapeva ancora fischiare né trasformare la materia in globi trasparenti che crescevano a vista d’occhio. Tu abbassavi lo sguardo alla sua altezza, inarcavi le sopracciglia, lo fissavi severo e pareva che stessi lí lí per dirgli: “Ci hai provato. Non ci sei riuscito. Ritenta. Fallirai di nuovo. Fallirai meglio…”. E infatti la sua sfortunata bocca continuava a fare fetecchie e sembrava che sarebbe stato così fino alla fine del mondo, fino alla fine dei tempi.

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P.s. Mentre pubblico, mi viene in mente che nelle gomme di Rin Tin Tin la scritta era diversa, molto più icastica e semplificata. Si leggeva solo, tutto in maiuscolo: NON HAI VINTO.
Molte volte abbiamo ritagliato con cura quel NON e, a furia di tentare e ritentare, qualche volta, con la vecchina che chiamavano ‘a spurtellara, ci è andata anche bene.
Ma ora mi viene il sospetto che lei, che vedevamo così burbera negli abiti neri e i capelli lunghi e arruffati, facesse finta di non accorgersi della nostra maldestra truffa ai danni di Rin Tin Tin.
Che Dio l’abbia in gloria! A lei e a Rin Tin Tin.

Non temo il Salvini in sé, ma il Salvini che è in te e in me.

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razzismo

Miguel de Unamuno, scrittore spagnolo liberale e conservatore, sosteneva che “il fascismo si cura leggendo e il razzismo si cura viaggiando.”
Forse è proprio qui il punto. Ormai sono rimasti in pochi a leggere testi più lunghi di un SMS, un WhatsApp o un post su Facebook e i viaggi…, i viaggi si fanno in spazi artificiali che annullano le differenze e appiattiscono il mondo; spazi in cui lo straniero lo incontri solo per farti portare il caffè o pulirti la stanza.

Interludio pieno di memoria

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memoria, ricordi

non saremo finiti

se avremo lasciato

ricordi e radici

Bòtti d’Artificio e Bótti Catalane

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botti, Catalogna

​’Na botta ‘o circhio e n’ata ‘o tumpagno è un proverbio derivato dall’attività dei “bottari” catalani che usavano dare un colpo al cerchio e un altro alla base della botte per cercare di dare un assetto alle doghe e tenerle unite, ma indipendenti dal resto della cava, celler, bodega o cantina. Il modo di dire si riferisce a chi tituba, tentenna e temporeggia nel prendere una decisione, cercando modi funambolici per arrampicarsi sugli specchi e barcamenarsi tra due situazioni in cui si teme che si abbia comunque qualcosa da perdere.
Ma a un certo punto una decisione bisogna pur prenderla, per mettersi l’anima in pace e uscire dal proprio stato di catalexit. “Omnis determinatio est negatio“, direbbe quell’ebreo ispano-olandese di Spinoza. Ed è proprio humana y trágicamente così, ogni scelta è una negazione: non si può tenere insieme troppo a lungo le capre, i cavoli, le bótti piene e le mogli ‘mbriache. Prima o poi la capra si fionda nella botte e la moglie si scaglia sui cavoli e scopre che sono amari e poco adatti alla merenda. Ma questa, forse, è già un’altra storia.

Manifestazione Musulmana – Commenti Tipici e Fallaci

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attentati, islam

2500 manifestanti delle comunità musulmane catalane sulle Ramblas di Barcellona marciano per condannare gli atti terroristici e chiedere a voce alta pace e rispetto reciproco

– No, no, 2500 manifestanti. Non ci credo. E’ un fottuto fotomontaggio.

– Ci sgozzano, ci ammazzano i figli e poi ci prendono pure in giro.

– Secondo me sono dei figuranti travestiti.

– Mo fanno gli agnelli. Xché c’hanno paura. Ma poi al momento buono cacciano fuori i denti e le unchie. vedrete!

– Ma sí, dai. È tutta una farsa!!!!!!! Si vede che in mezzo ci sono un sacco di spagnoli, magari anche qualke coglione italiano.

– Evvero!!! evvero!!! no c hanno le facce brutte e lo sguardo cattivo e allupato. No ssono loro.

– Io ne avrei approfittato e avrei fatto una bella retata.

– O avrei buttato una bomba. Avrei fatto una lampa…

– SI SI UN GRANDE FUOCO PURIFICATORE

– Ma lo vedete ke non ci stanno uomini neri e barbe talebbane???

– È vero, è vero, e ci sono pure femmine bionde e senza velo. Ci prendono in ciro.

– QVELLE SONO PUTTANE ITALIANE KE SI FANNO SODOMIZZARE DAI NERI!!!!

– Ma che bastardiiiiiii!

– No, no, secondo me sono proprio marrocchini veri… ma dissimulano….. fanno la taqiyya questi qua… andate a vedere di che si tratta…. Lo diceva santa Oriana…. Quella E’ gente di cui non ti puoifidare…..

– O chiu bbuon i chill, è malament.

– UE’, TERRONI, QVI SI PALRA ITALIANOOOOOO!!!!!!!!!!!!!!!!

– Pens a soret!

– Noi litighiamo e loro ci ciulano… :(((

– Si fanno le nostre donne e poi le tengono chiuse in casa e non le fanno più uscire

– VIGLIACCHI FIGLI DI PUTTANA

– Bastardi

– Ahhhh. Vorrei averne un paio fra le mani!!!

– Assassini. Tutti assassini. Lo dice il corano che devono essere tutti assassini. Andate velo a leggere il corano

– Secondo me li paga quell’ebreo straricco che vuole l’Europa invasa da manodopera straniera a basso costo.

– Soroch?

– Eh, quello Shorosh.

– Dopo Londra uno di questi diventa sindaco di Barcellona. Vedrete!

– Eh, eppoi si prendono pure Roma e il Vaticano. :(

– Il Duomo di Milano diventerà una moschea.

– Una moschea.

– Una moskea!

Ricordi che non svaniscono.

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morte, padre

A mio padre e ai suoi ciclomotori.

Certe volte ti rivedo in giro sulla tua Vespa 150 e resto contrariato perché non ti fermi a salutarmi. 

Poi mi rendo conto che sei morto da più di 15 anni e la mia contrarietà prende un’altra direzione.

Sognando un mondo senza fuochi

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capodanno, fuochi, napoli, siria, stefania

Fine danno…