19 mercoledì Apr 2017
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30 venerdì Dic 2016
Posted in da lontano, riflessioni, stefania, vita civile
19 venerdì Ago 2016
Pubblicato da aitanblog | Filed under da lontano, immagini
31 domenica Lug 2016
Posted in da lontano, immagini, riflessioni, vita civile
(Considerazioni affastellate negli anni da una sedicente cassandra)
Mondializzazione, globalizzazione, integrazione, unificazione dei mercati, omologazione delle culture, villaggio globale.
In teoria la globalizzazione avrebbe ravvicinato il villaggio, ci avrebbe fatto sentire più contigui e compartecipi.
Dall’alto di positivistiche e immaginifiche impostazioni teoriche ci avevano fatto credere che saremmo stati tutti più uniti, grazie a mezzi di comunicazione sempre più rapidi e strumenti telematici capaci di abbattere le barriere dello spazio e del tempo. Il mondo sarebbe stato tutto un grande gioco senza frontiere, in teoria.
In pratica, stiamo vedendo muri laddove immaginavamo ponti. In pratica, ogni gruppo, ogni individuo si sta chiudendo sempre di più in se stesso e sta crescendo la diffidenza, il sospetto, la paura e l’odio verso l’altro.
In pratica, stanno scoppiando le contraddizioni di un mondo con più di tre quarti di popolazione affamata e meno di un quarto che continua a sprecare risorse. Cosa tanto più grave e pericolosa in una realtà in cui ognuno è e sarà sempre più interrelato alla vita di ogni altro.
Una sessantina di miliardari posseggono una ricchezza pari alla metà più povera del pianeta; negli ultimi quaranta anni il numero dei paesi meno sviluppati è raddoppiato; miliardi di persone vanno a dormire affamati ogni notte e si svegliano senza fare colazione ogni mattina; quasi la metà della popolazione mondiale vive con meno di un paio di euro al giorno. In pratica.
Il denaro, le armi, la droga e le mercanzie si muovono liberamente, ma gli ostacoli al movimento delle persone sono in costante aumento. Ci sono sempre più esseri umani in movimento e sempre più barriere da superare. E non parlo solo di barriere fatte di mura di cinta e filo spinato, ma anche di recinzioni mentali, frontiere culturali e steccati psicologici che a ogni bomba si fanno più insormontabili.
Sono cose che dico da almeno trent’anni, quando si cominciava a parlare delle magnifiche sorti del postmoderno e dei progressi che avrebbe apportato la globalizzazione; e io facevo a cazzotti ideologici con qualche candido prof dell’Orientale, citando a supporto delle mie perplessità Juan Goytisolo, il vecchio Marx, Leopardi, Voltaire e Pasolini.
In un post del 2003, l’anno di nascita questo blog, scrivevo:
“Con la globalizzazione siamo finalmente liberi di conoscere tutto quello che ci vogliono far conoscere e comprare tutto quello che ci inducono a comprare.
In fondo, se il mondo fosse tutto qui, sarebbe poco male, e benedetta l’energia elettrica che accende questo monitor, il frigorifero e la televisione. Ma qui intorno la gente ha fame, e non ha neanche l’acqua per sciacquarsi le palle.”
Ma che esistesse altra gente fuori di qui la maggior parte di noi sembrava non accorgersene, allora, almeno fino a quando il terzo mondo se ne è stato buono buono a morire di fame a casa sua.
E intanto qui nel vasto occidente eravamo tutti intenti ad acquisire la Cina alla causa della globalizzazione (quanti di voi ricordano quando è entrata la RPC nel WTO, con i buoni auspici di Renato Ruggiero, allora direttore generale dell’organizzazione mondiale del commercio?). Pensavamo di vendere pomodori e automobili a milioni di cinesi e siamo diventati il loro mercato.
In parallelo, l’economia occidentale ha subito un progressivo processo di finanziarizzazione fatto di bolle di sapone e sogni pinocchieschi (quanti di voi hanno investito in borsa illudendosi di veder crescere i capitali come le mele sugli alberi e i cattivi pensieri nella testa di un adolescente o di una zitella repressa?).
Tutto si sfaldava, come le tessere di un domino o le case nel sud terremotato, ogni struttura andava in crisi e mandava in crisi la struttura del vicino; solo i ricchi continuavano ad arricchirsi; mentre la classe media e i nuovi e vecchi poveri continuavano a scendere giù per la discesa a velocità sempre più folle, come se niente fosse, fino a sprofondare nelle incertezze e nelle paure di questi anni e di questi mesi.
Abbiamo globalizzato il sopruso, la prevaricazione, l’insoddisfazione, l’ingiustizia, la violenza, i mezzi di distruzione, le strategie di attacco e il disagio, e queste sono le fottute conseguenze fatte di chiusura, diffidenza e terrore da una parte e chiusura, diffidenza e terrorismo dall’altra.
E non venite a parlarmi di guerre di religione e sacrosante alleanze, che vi scasso la croce in testa o vi faccio fare capa e corano, capa e bibbia o capa e talmùd, che per me sono più o meno la stessa cosa. Prima o poi comincerò a essere veramente intollerante con gli intolleranti di ogni razza, foggia, religione e natura. (Con tutta questa crisi che c’è intorno, serve anche a me un fottuto capro espiatorio contro cui sfogare le mie ansie, le mie insoddisfazioni e le paure che mi porto addosso).
20 mercoledì Lug 2016
Posted in da lontano, riflessioni, vita civile
Visione sulla Realtà aumentata
Nella app prossima ventura il protagonista incontra e cattura per strada, nei luoghi pubblici o sui treni il possibile attentatore o lo affronta all’interno di palestre appositamente predisposte. E lui si difende imbracciando il suo telefonino.
I due combattono con gli occhi puntati sullo schermo e si distruggono a vicenda senza spargimento di sangue e titoli a quattro colonne sui giornali. E se l’attentatore vince, lancia la sua bomba virtuale e sullo schermo vedi la realtà circostante a pezzi, ma fuori dallo schermo tutto resta come è.
I media si occupano pervasivamente della nuova moda social e gli esperti di nuvole e fumo si chiedono se dedicarsi a questo giochetto non possa incitare alla violenza e fomentare aggressività e conflitti più o meno latenti.
04 sabato Giu 2016
Posted in da lontano, idiomatica, riflessioni, vita civile
© Thomas Hoepker/Magnum Photos, 1966 [extract]
È stato l’unico sportivo che ho seguito appassionatamente da adolescente ed anche da bambino. Ho letto la sua autobiografia, ho visto il film sulla sua vita.
“Me, We.” è una sua breve poesia che alcuni considerano la più breve che ci sia.
(Questo coccodrillo no, non me lo potevo proprio mancare.)
“I am the Greatest!”
Fece della sua vita una bandiera che si ergeva spavalda e sbruffona in difesa dei diritti civili dei neri d’America.
Una fonte di ispirazione per sportivi, politici e rapper neri orgogliosi della loro negritudine.
“– Ali, you know where is Vietnam? –
– Yes, on TV.”
Come molti jazzisti e intellettuali afroamericani, negli anni ’60 si convertì all’Islam, anche come segno di rifiuto della cultura imposta dalla classe dominante americana WASP, bianca, anglosassone, razzista e protestante.
“Cassius Clay is a name that white people gave to my slave master. Now that I am free, that I don’t belong anymore to anyone, that I’m not a slave anymore, I gave back their white name, and I chose a beautiful African one.”, fece sapere a un’America offesa e scandalizzata.
“Why should they ask me to put on a uniform and go 10,000 miles from home and drop bombs and bullets on Brown people in Vietnam while so-called Negro people in Louisville are treated like dogs and denied simple human rights?”
Nel ’66 si dichiarò obiettore di coscienza e si rifiutò di partire militare in Vietnam, pagando in prima persona la sua scelta anche con un ritiro forzato dal ring di cinque anni. Ma al rientro, si mostrò ancora il grande lottatore che era. Nella sua carriera professionistica, 56 vittorie (di cui 37 per KO) e solo 5 sconfitte. Un campione massimo di leggerezza, intelligenza, sensibilità e acume.
“I’m retiring because there are more pleasant things to do than beat up people.”
Agli inizi degli anni ’80, il ritiro definitivo dal pugilato e, poco dopo, il Parkinson, un lungo silenzio raramente interrotto da messaggi di civiltà e tolleranza, qualche malinconica celebrazione in giro per il mondo, la sofferenza, la distanza, le lacrime…
28 lunedì Mar 2016
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attentati, belgio, dolore, gerarchia, informazione, mass media, migrazione, pakistan, strage
“Homo sum, humani nihil a me alienum puto.”
Publio Terenzio Afro, Heautontimorumenos
(Il punitore di se stesso), II secolo a.C.
E’ un dato di fatto, i 72 morti e le centinaia di feriti in Pakistan, nonostante la presenza di numerosi bambini tra le vittime, hanno ricevuto molta meno attenzione delle 35 vittime del Belgio. Ormai è un meccanismo risaputo. Una classificazione del dolore secondo una scala gerarchica che è direttamente proporzionale alla distanza dell’evento.
Ci colpisce molto di più quello che succede nel nostro rione, nella nostra città, nella nostra regione, nel nostro Paese o in Paesi vicini che un atto terroristico o una catastrofe avvenuta in una terra remota. E se la tragedia scoppia lontano, la prima cosa che vogliamo sapere è se ci siano vittime del nostro Paese, della nostra regione, della nostra città o del nostro rione. Qualora, poi, abbiamo molto viaggiato e stretto amicizie con persone di altre nazioni, è possibile che aumenti il raggio del nostro interesse e della nostra partecipazione alla sofferenza altrui. Altrimenti, restano fatti avvenuti tra Mau Mau…, e si scannino pure tra di loro come bestie, invece di venire a rompere le scatole a casa nostra.
Le vittime dei paesi più lontani o che avvertiamo psicologicamente come distanti, ci suonano come numeri, sono un semplice dato statistico-quantitativo; quelle più vicine le percepiamo come persone in carne, sangue e ossa; anche perché sentiamo che, se è successo a loro, potrebbe toccare anche a noi e così, insieme alla commozione, scatta anche la paura (un po’ come quando si è giovani, o si è vecchi, e muore un nostro coetaneo).
Forse troviamo perfino rassicurante pensare che certe tragedie avvengono altrove e sembrano non poterci coinvolgere; quello è un altro scacchiere e loro altre pedine…
Tuttavia, pensandoci bene, ho come l’impressione che ci sia anche dell’altro. Mi sembra che i nostri sentimenti siano anche, in qualche modo, eterodiretti e prescindano dalla nostra autonomia emotiva. Insomma, sto cominciando a pensare che il fatto che si accenda o non si accenda la nostra empatia sia dovuto anche alla disinformazione o alla cattiva informazione di giornali, televisioni e siti di notizie nazionali ed internazionali. Non sto dicendo che si tratti necessariamente di una mala fede degli operatori dell’informazione, ma anche semplicemente del fatto che nei paesi più lontani e inaccessibili i mezzi di comunicazione di massa hanno più difficoltà a essere presenti e hanno a disposizione meno strumenti: meno inviati, meno cameramen, meno immagini da mostrarci per farci commuovere o indignare. E se ci pensate, c’è molta disumanità e alienazione anche in questo semplice dato di fatto.
Restare umani e continuare a pensare che nulla dell’umano ci è estraneo è una cosa veramente difficile in mezzo a questi continui bombardamenti reali e metaforici.
18 venerdì Mar 2016
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“Canción del Pirata” di José de Espronceda (1808 – 1842)
(traduzione di Gaetano “Aitan” Vergara
dedicata a Capitan Capitone e i Fratelli della Costa)
Con dieci cannoni per lato,
vento in poppa e vele spiegate,
non solca il mare, ma vola,
un veliero brigantino.
Vascello pirata che chiamano,
per la sua audacia, Il Temuto,
in ogni mare conosciuto
in un’eco senza confine.
La luna scintilla nel mare,
sulla tela geme il vento
e solleva in moto leggero
onde d’azzurro e d’argento;
e va il capitano pirata
cantando allegro a poppa,
l’Asia da un lato, dall’altro l’Europa,
e là, giusto di fronte, Istanbul.
Naviga, veliero mio,
senza timore,
che né nave nemica
né tormenta o bonaccia
la tua rotta può deviare
o piegare il tuo valore.
Vénti prede
abbiamo fatto
a dispetto
dell’inglese
e hanno ammainato
i loro pennoni
cento nazioni
ai miei piedi.
Che è la mia nave il mio tesoro,
che è il mio dio la libertà,
la mia legge, la forza e il vento,
la mia unica patria, il mare.
Laggiù fanno scoppiare
una feroce guerra
ciechi re
per un palmo di terra;
qui io tengo per mio
quello che abbraccia il mare selvaggio,
che sfugge a ogni regola e a ogni legge.
E non c’è
approdo alcuno
né bandiera
sfavillante,
che non riconosca
il mio diritto
e tributi onori
al mio valore.
Che è la mia nave il mio tesoro,
che è il mio dio la libertà,
la mia legge, la forza e il vento,
la mia unica patria, il mare.
Al grido di “nave in vista”
dovreste vedere
come cambiano rotta e si affannano
a scappare a piene vele;
perché io sono il re del mare,
e la mia furia fa tremare.
Ripartisco
il bottino
suddiviso
in parti uguali;
solo apprezzo
per ricchezza
la bellezza
che non ha rivali.
Che è la mia nave il mio tesoro,
che è il mio dio la libertà,
la mia legge, la forza e il vento,
la mia unica patria, il mare.
Sono condannato a morte
e me ne rido;
non mi abbandonerà la sorte,
e proprio chi ora mi condanna a morte,
appenderò, forse, un giorno all’albero
della sua stessa nave.
E se cado,
cos’è la vita?
L’avevo già data
per persa,
quando il giogo
della schiavo
mi strappai
senza paura.
Che è la mia nave il mio tesoro,
che è il mio dio la libertà,
la mia legge, la forza e il vento,
la mia unica patria, il mare.
Non c’è musica migliore
che il vento di tramontana,
lo strepito e il tremore
dei cavi sbatacchiati,
i bramiti del nero mare
e il ruggire dei miei cannoni.
E al suono violento
del tuono
e al soffio
del vento
io m’addormento
quieto,
dondolato
dal mare.
Che è la mia nave il mio tesoro,
che è il mio dio la libertà,
la mia legge, la forza e il vento,
la mia unica patria, il mare.
Versione originale
Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman,
por su bravura, el Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.
La luna en el mar riela,
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y ve el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Stambul.
“Navega, velero mío,
sin temor,
que mi enemigo navío,
ni tormenta, ni bonanza
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.
Veinte presas
hemos hecho
a despecho
del inglés,
y han rendido
sus pendones
cien naciones
a mis pies.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
Allá muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo aquí tengo por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.
Y no hay playa,
sea cualquiera,
ni bandera
de esplendor,
que no sienta
mi derecho
y dé pecho
a mi valor.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
A la voz de “¡barco viene!”
es de ver
cómo vira y se previene
a todo trapo a escapar.
Que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.
En las presas
yo divido
lo cogido
por igual.
Sólo quiero
por riqueza
la belleza
sin rival.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
Sentenciado estoy a muerte.
Yo me río;
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena
colgaré de alguna entena
quizá en su propio navío.
Y si caigo,
¿qué es la vida”
Por perdida
ya la di,
cuando el yugo
del esclavo,
como un bravo
sacudí.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir28 de mis cañones.
Y del trueno
al son violento,
y del viento
al rebramar,
yo me duermo
sosegado,
arrullado
por el mar.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
08 lunedì Feb 2016
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Storie di canapa e di cambiamenti
La mia bisnonna, madre del mio nonno paterno, la chiamavano ‘A principale, ma il suo nome era Orsola, Orsola Farina, un nome che mi ha sempre fatto pensare al freddo polare e agli orsi bianchi. Era una signora pratica, donna Orsola, una femmina concreta, tutta dedita alla famiglia e al lavoro; una donna temutissima dai braccianti e dalle “pettinatrici” che lavoravano nella sua azienda e forse anche da molti dei suoi e miei parenti più prossimi e lontani.
Una dissacrante versione familiare vuole che il mito della sua incredibile capacità di tenere sotto controllo i dipendenti della sua azienda fosse dovuto al fatto che il marito, disertore, si nascondesse tra le balle di canapa e cogliesse l’occasione per spiare i lavoranti, per poi riportare alla moglie notizie di quelli che rubavano, gozzovigliavano, rallentavano la produzione, sprecavano i materiali o mal lavoravano. Ma è probabile che queste siano solo ricostruzioni leggendarie e irriverenti. Quello che è certo è che la canapa era il fulcro della sua vita e la materia prima su cui si sosteneva gran parte dell’economia frattese fino alla prima metà del ‘900.
Sarà stato per questo che donna Orsola volle farsi ritrarre tra le balle di canapa come una delle lavoranti della sua azienda, ma con lo sguardo dritto di chi è abituato a comandare e non si fa intimidire da nessuno, nemmeno da quel pittore venuto da chissà dove.
“Ritratto di Orsola Farina detta ‘A Principale” di Luigi Avitabile, 1939 -olio su tela, 100x110cm.
Io l’ho conosciuta, la bisnonna, quando già la sua mente vacillava. Il donnone che un paio di decenni prima faceva tremare chiunque incrociasse il suo sguardo si era trasformato in una stramba vecchina che faceva ridere nipoti e bisnipoti e suscitava tristezza e sconforto in tutti quelli che inteavedevano in lei i segni della loro stessa decadenza.
Erano arrivati gli anni ’70, la canapa era stata sostituita da più economiche e meno lavorate fibre sintetiche; Donna Orsola aveva cominciato a vivere in un appartamentino piccolo borghese, l’azienda aveva chiuso da anni e il patrimonio si era esaurito ancora prima. Lei, però, credeva di abitare ancora nel suo “palazzo” padronale che intanto era diventato un condominio di 46 appartamenti e non so quanti negozi: vedeva noi bambini scorrazzare giù al cortile e gridava che le galline erano scappate dal pollaio e giravano in bici; andava dal dentista e voleva pagare in centesimi di lira; tagliava, lavava e stendeva ad asciugare i polsini della vestaglia per non sprecare soldi, tempo e acqua a lavare tutta una vestaglia macchiata solo su un polsino; scambiava le barbe di mio padre e di mio zio Gennaro per dei missionari della comunità del nipote Mario, per il quale lei, sempre così attenta al valore del denaro, era disposta ad elargire un obolo destinato ai poveri della Birmania o di altri paesi sconosciuti e lontani. Ma il ricordo più vivido che ho della bisnonna Orsola risale a quando mi nascondevo sotto il suo letto coi miei cugini e la vedevo parlare allo specchio con il suo riflesso: pensava di comunicare con la sorella e finiva sempre per irritarsi quando, d’improvviso, quel vecchio corpo piegato dagli anni spariva dietro l’anta dell’armadio.
Col tempo, sai, tutto passa e se ne va: le schiene si curvano, le menti si affievoliscono, gli edifici crollano e i ricordi si nascondono ai bordi degli specchi. Ma a volte ritornano con forza momenti del passato ed anche usi, modi e tradizioni che sembravano destinati a definitiva sparizione. Non si muove su una linea retta la storia; piuttosto segue percorsi a zig zag, spirali, parabole e curve che si richiudono su se stesse.
Ora, pare che anche la produzione e la trasformazione della canapa possano avere una nuova vita qui a Frattamaggiore, in questo territorio avvallato tra Napoli e Caserta, nelle stesse zone in cui erano impegnati a lavorarla e venderla donna Orsola e le donne e gli uomini che erano alle sue dipendenze.
Per come la vedo io, sarebbe molto bello assistere a questa rinascita della tradizione canapiera locale, ma con condizioni e contratti di lavoro da terzo millennio e senza l’occhio severo della Principale affacciata al balcone a guardare le galline scorrazzare in bici o ritratta con le mani intente a intrecciare la canapa che era stata lavorata da qualcun altro.
Campagna, campagna,
comme è bella ‘a campagna,
Ma è cchiù bella p’o padrone
ca se regne ‘e sacche d’oro
e ‘a padrona sua signora
ca si ‘ngrassa sempre cchiù
ma chi zappa chesta terra
pe’ nu muorz’ ‘e pane niro
ca ‘a campagna s’arritrova
d’acqua strutt’ e culo rutto
[…]
Campagna, campagna
comme è bella ‘a campagna
è cchiù bella p’e figlie
do padrone da terra
ca ce vene sulamente
cu ll’amice a pazzià,
ma po’ figlio do bracciante
‘a campagna è n’ata cosa
‘a campagna è sulamente
rine rutt’ e niente cchiù.
Campagna, campagna,
comme è bella ‘a campagna.
Sono versi di Franco Del Prete, un altro frattese, cantati dai Napoli Centrale in un memorabile disco del ’75 che ascoltavo da ragazzino dal jukebox del bar del mio nonno materno, dove Franco, da ragazzino, aveva lavorato. Ma questa è un’altra ed è la stessa storia di paese, di provincia e di periferia.
07 lunedì Dic 2015
Posted in da lontano, immagini, recensioni, vita civile
Per la settima puntata della serie Cercando pace in Egitto (Quasi un calendario dell’Avvento) ho messo insieme – un po’ alla cazzo di cane (absit inuria verbis (riferito a eventuali cani in ascolto o in lettura)) – ben 5 dipinti di Henry Ossawa Tanner, un pittore che ha operato tra l’America, l’Europa e l’Africa a cavallo tra il XIX e il XX secolo e che io, prima di mettermi a inseguire la fuga di Maria, Giuseppe e il bambeniello, non conoscevo affatto (sebbene, dopo aver approfondito le ricerche, mi sia reso conto che avevo già visto e ammirato in non so più quale libro di musica afroamericana il suo “The Banjo Lesson“).
In fondo (e anche in superficie), questi esercizi intellettualoidi che pretendono di costruire cataloghi su argomenti dati, servono anche a questo, a scoprire nel mare magnum della creatività universale piccoli capolavori o curiosità artistiche di cui si ignorava del tutto o parzialmente l’esistenza.
E Henry Ossawa Tanner, se non proprio un produttore di capolavori assoluti, è, quanto meno, un straordinario esponente della storia dell’arte americana e internazionale che vale la pena conoscere un po’ anche in Italia (dato che presumo e desumo che qui da noi se ne sappia davvero poco).
Le sue biografie lo indicano come il primo pittore afroamericano a conquistare un posto di rilievo nella storia dell’arte degli Stati Uniti e ad avere una certa risonanza anche in Europa (almeno nell’epoca della Belle Époque).
Il padre, pastore dell’African Methodist Episcopal Church e attivista politico, pare avversasse la sua propensione per l’arte, ma, a 13 anni, Henry Ossawa decise ugualmente di intraprendere la carriera di pittore e, intorno ai 30 anni, decise di trasferirsi a Parigi (il fascino indiscreto della bohème). Da qui fece viaggi in Medio Oriente e in Nord Africa che dovettero accentuare una sua certa propensione all’orientalismo a la Delacroix, che sembra risaltare anche in queste 5 opere 5 (e non escludo che possano esserci anche altre fughe egiziane che sono sfuggite alla mia piccola ricerca).
Le cinque rappresentazioni della Fuga della Sacra Famiglia sono state realizzate in un arco di tempo che supera i venti anni, tra il 1899 e il 1923 (colgo l’occasione per scusarmi se, avendole messe insieme alla cazzo di cane (c.s.), non ho rispettato un ordine cronologico e le ho trasformate in una sottospecie di vignette in sequenza; ma la verità è che, fin dal primo momento, le ho viste come dei frammenti di un fumetto d’arte, delle incantevoli pagine di una graphic novel mai scritta sul viaggio del povero cristo Gesù bambino e della sua famiglia per sfuggire dalle grinfie del vilain Erode e dei suoi sgherri a caccia di innocenti).
In ogni modo, quattro dei cinque dipinti sono dominati da un blu notturno che conferisce loro un fascino esotico e tutte e cinque sono pervasi da un’atmosfera che parla inequivocabilmente arabo (o almeno suona come suona l’arabo ai nostri orecchi occidentali che poco hanno digerito le lezioni di Edward Saïd o le pre-visioni di Juan Goytisolo – altro che Fallaci e Houellebecq; ma questa è indubbiamente un’altra storia).
I quadri che ho pubblicato finora in questa disordinata collezione inserivano i tre fuggitivi in ambientazioni rarefatte (Guido da Siena e l’Anonimo Bizantino) o in panorami che sembravano più europei che mediorentali o egiziani (l’anonimo veneto del XVI secolo, Vittore Carpaccio, Blasco de Grañén insieme con Martín de Soria e Giotto duplicato (non scriverò mai “Giotto al quadrato”, perché il quadrato di 1 è 1)); qui siamo sicuramente tra il Medio Oriente e l’Africa, fino al falso storico-geografico dell’ultimo dipinto in basso a destra, dove è il Palazzo di Giustizia di Tangeri a fare da sfondo ai tre profughi in cammino.
Detto questo, mi piace sottolineare che tutte queste meravigliose rappresentazioni della fuga evangelica in Egitto che sto raccogliendo in questi giorni sono più che altro un pretesto per riflettere e parlar d’altro, per parlare d’arte, di civiltà e, soprattutto, per ricordare che, mentre si avvicina il Natale, ci sono ancora migliaia di migranti, di profughi, di camminanti in fuga dalla propria terra natale, in cerca di un altro Egitto, di un’America o di una Parigi senza bombe e attentati.
