Stamattina, leggendo un racconto inedito di Ermanno Dodaro, mi sono venuti in mente questi versi letti o sentiti da qualche parte da bambino:
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Forza, padrone, spaccami la groppa! Non hai capito che la soma è troppa? Se non capisci quel che intendo io, chi di noi è l’asino, tu o io?
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Pensavo fossero di Trilussa (1861-1950). Ma poi mi sono reso conto che li avevo modificati io nella mia memoria da una filastrocca del secolo scorso di Lina Schwarz (1876-1947). L’originale, poi, fin dal titolo, si riferiva a un cavallo, non ad un asino.
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*Pensa il cavallo*
Picchia, padrone mio, picchiami pure! Tu lo vedi, fo tutto quel che posso: punto le zampe, tendo le giunture… ma che serve, se il peso è troppo grosso?
Picchia, padrone mio, spaccami la groppa! Non hai capito che la soma è troppa? Se non capisci quel che intendo io, chi di noi è la bestia, padron mio
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Va be’, scherzetti della memoria. A me, però, continua a piacere di più la versione asinina dei miei ricordi.
Ho saputo solo ora che il covid si è portato via, ben 6 mesi fa, una delle personalità artistiche che ho più ammirato nella mia vita. È morto a Parigi, a novembre del 2020, Fernando Ezequiel Solanas, detto Pino. Era nato a Buenos Aires nel 1936 ed è stato un grande regista, sceneggiatore e autore di canzoni, oltre che un instancabile attivista politico impegnato nella difesa degli ultimi e in lotta contro il liberismo, la corruzione, le privatizzazioni selvagge e i potentati di ogni origine e provenienza.
Sapevo che negli ultimi anni era tornato a Parigi come ambasciatore argentino dell’Unesco, dopo esserci vissuto in esilio tra il ’76 e l’83; ma non sapevo che a Parigi fosse anche morto. Ripercorrendo all’indietro il calendario, mi rendo conto che mi ero fatto mandare dalla Francia la sua filmografia completa in DVD giusto qualche mese prima che lui finisse allettato in un ospedale francese.
Subito mi sono tornati in mente i miei vent’anni e lo stordimento e l’esaltazione che provammo io e i miei compagni uscendo dal cinema Astra di Napoli dove vedemmo Tangos, el Exilio de Gardel, il primo film di una trilogia che si sarebbe chiusa con El Viaje nel 1992 (e, in mezzo, il bellissimo Sur dell’88). Tre film in cui si alternano realtà, sogno, satira e tanta musica ed hanno un prolungamento ideale in La Nube, diffuso nelle sale nel 1998.
Solanas, da allora, per me è un mito; sfuggente, contraddittorio e difficile da raccontare e da mettere a fuoco come tutti i miti.
Era un uomo pieno di sfumature e interessi, Solanas. Il suo primo cinema fu un cinema di guerrilla, girato clandestinamente e clandestinamente rappresentato in tanti Paesi dell’America Latina oppressi da dittature e democrature.
Nel ’68 girò con Octavio Getono “La hora de los hornos” un documentario di 4 ore e mezzo presentato per la prima volta a Pesaro e poi proiettato (contro legge) dai sindacati e dai gruppi di base argentini per favorire la riflessione, il dibattito e la mobilitazione contro la dittatura.
Da allora, la sua filmografia è sempre stata inquadrata nella categoria del cinema di impegno; ma sarebbe riduttivo ricondurre tutta la sua arte nei confini di queste coordinate. Il suo era un cinema che incideva sulle emozioni e agiva profondamente sulle coscienze, aiutando a riflettere sulla condizione umana e sui rapporti di forza locali e globali.
Lo dico sulla mia pelle. I suoi film mi hanno fortemente aiutato ad ampliare la mia esperienza ed hanno arricchito la mia visione del mondo, oltre al fatto che hanno contribuito ad acuire la mia nostalgia per un’Argentina in cui non ho mai messo piede. In questo senso, sì, il suo era un cinema profondamente politico. Un cinema capace di rendere gli spettatori più liberi, autonomi e consapevoli, ed anche un po’ più argentini e rioplatensi. (Senza aver visto i suoi film – e senza aver letto Borges, Cortázar, Puig, Gelman, Benedetti e Galeano – non mi sarebbe mai venuto in mente di mettere in scena, più di quindici anni fa, uno spettacolo come Alma tanguera, in cui il tango lo parlavo senza accennare ad alcun passo di danza.)
Mutatis mutandis, direi che Tangos, El Exilio de Gardel e Sur sono stati per il tango quello che Carosello Napoletano e Passione hanno rappresentato per la canzone napoletana, o quello che tanti film di Carlos Saura, come Bodas de Sangre e Carmen Story, hanno significato per la diffusione e la mitizzazione del flamenco.
Ma per me, dal punto di vista narrativo ed emotivo e per la capacità di fondere la musica nel narrato, l’opera di Solanas era una spanna più su. I film della trilogia avevano un sostrato culturale e un sapiente dosaggio della dinamica musicale che li rendevano unici nella loro capacità di bilanciare le intensità e le gradazioni delle emozioni e mettere insieme i fili della storia argentina tra dittatura, esilio ed esperienze avanzate di partecipazione politica e culturale.
Poi, l’uomo Solanas si era anche messo in gioco nella politica attiva, ma questo è un altro e tangente discorso.
Nel ’91, dopo aver aspramente criticato il Presidente Menem, fu gambizzato. La narrazione epica della vita di Pino Solanas segna da quel momento l’inizio della sua militanza nell’ambito della democrazia rappresentativa: dal 1993 al 2019 fu eletto tre volte deputato e una volta senatore. Nel 2007 fu anche candidato alla presidenza della Repubblica Argentina con un programma elettorale incentrato sul rispetto per l’ambiente, sulla nazionalizzazione dei giacimenti argentini e sul reinvestimento delle risorse minerarie per evitare ogni forma di privatizzazione dei servizi pubblici e ridistribuire le ricchezze del Paese. Un grande sogno che riassumeva nella formula “Proyecto Sur“.
Ora, ormai, restano solo in noi i suoi sogni.
Quanto a me, oltre ai suoi film, conservo i suoi dischi che inneggiano a Violencia y liberación e quelli delle colonne sonore in cui si mettono insieme Gardel, Piazzolla, Néstor Marconi, Goyeneche, Egberto Gismonti e Fito Páez (oltre a canzoni scritte dal lui medesimo). Politica e romanticismo, riflessioni metacimetografiche, teatro e azione, esilio, solitudine, sete di giustizia.
E poi conservo come una reliquia tutta spiegazzata anche la locandina del film che me lo fece conoscere in quel lontano e vicinissimo 1985 (locandina che ho stirato, fotografato e “restaurato” per illustrare questo post).
Ma soprattutto conservo il ricordo delle emozioni e dei discorsi debordanti di ammirazione che seguivano la visione di ognuno dei suoi film e documentari.
In appendice, aggiungo qualche link per chi volesse approfondire la conoscenza di Pino Solanas senza muovere il culo dalla sedia:
– Le quattro ore del cine-documentario clandestino d’esordio La hora de los hornos (1968)
– La versione italiana completa di Tangos, l’esilio di Gardel
– E poi, la versione originale in lingua spagnola di Sur (1988)
– Tante sue canzoni da lui composte e tratte dalla sua tanguedia che vi invito a cercarvi in rete da soli, come “Hijos del exilio“, “Solo“, “Milonga del Tartamudo” e “Vuelvo al Sur“, quest’ultima scritta a quattro mani con Astor Piazzolla e interpretata dall’immenso Roberto Goyeneche e poi ripresa da cantanti e musicisti del calibro di Mercedes Sosa, Caetano Veloso, i Gotan Project, Teresa Salgueiro, Richard Galliano, Javier Girotto e Peppe Servillo (magari cercatevi pure le versioni in italiano di Eugenio Bennato e di Fiorella Mannoia).
Un brano del repertorio di Solanas, però, c’è lo voglio far sentire già qua. È una delle più belle canzoni sulla solitudine e sull’esilio ed ha un testo struggente dal quale ho rubato a piene mani decine e decine di volte.
– E, infine, la versione completa del documentario Memorias del saqueo
di cui ho parlato anch’io nel 2006 in questo post, col quale chiudo, per il momento, la mia rievocazione, il mio coccodrillo ritardato, il mio sentito llanto por Fernando Ezequiel Pino Solanas:
E così te ne sei andata pure tu. Rapida e in punta di piedi come hai sempre trottato su questa terra, dando una mano e qualche lezione di vita pratica a chi non voleva sentire o sentiva male.
Per me eri la fenice che rinasce e si reinventa dopo ogni difficoltà. Arrivasti più di 80 anni fa in questo cortile troppo grande, debilitata e affamata di tutto. “Vostro nonno mi salvò la vita”, raccontavi, e da allora sei stata tu un aiuto per tutti. Una zia, una sorella, una nutrice, una nonna, una balia, una maestra di cucina, una mamma e una consigliera per questa famiglia sempre orfana. Ti ho sempre vista come la risolutrice dei problemi, quella che scioglie i nodi e insegna come adattarsi di fronte alle avversità. Quando morì il “nonno dottore” ti reinventasti siringaia e poi infermiera professionale. Non avevi avuto la possibilità di frequentare scuole regolari, ma imparavi tutto subito e, quando era necesario, sapevi anche come aggirare gli ostacoli. La sofferenza ti aveva temprato ed insegnato qualche trucco. Bambino, mi ricordo tu quarantentenne che imparavi ad andare in bici, a guidare la macchina… I racconti dei tuoi viaggi in Spagna e in Olanda, i ricordi della tua infanzia in tempi di guerra, i tuoi viaggi in treno da Fratta a Pisa e da Pisa a Fratta, con le borse piene di barattoli e leccornie che preparavi ad ogni occasione, anche a novant’anni suonati, ma sempre passando di treno in treno, per non sprecare denaro. La tua intelligenza pratica. La tua sensibilità discreta. Lo sguardo ironico. Gli starnuti epici che facevano tremare i vetri. Le parole affettuose che hai speso fino all’ultimo per tutti noi.
L’hulusi è uno strumento a fiato cinese che ha una sonorità in bilico tra quella di un clarinetto e quella di un oboe (ma un’estensione molto più limitata).
È formato da tre canne di bambù inserite in una zucca. La canna centrale ha sei buchi, le altre due possono avere solo funzione ornamentale o fungere da bordone (in pratica, come nelle launeddas, nelle gaitas o nelle zampogne, producono una nota suonata in modo continuo per buona parte o per l’intera composizione, che, però può essere bloccata occludendo il foro da cui fuoriesce aria).
Nei primi giorni del covid ne ho ordinato uno dalla Cina per una ventina di euro, ma mi è arrivato solo ora (per mesi risultava fermo ad Honk Kong, nel porto di Shenzhen).
La prima cosa che ho fatto dopo aver spacchettato è stata suonare tre volte questo brano a memoria. Poi ho messo insieme le tre (ehm!) esecuzioni a membro canino. Ne è venuta fuori questa offesa alle orecchie.
Ora, voglio vedere se qualcuno capisce qual è il pezzo che ho storpiato per ben tre volte. Per me, fin da ragazzo, è il simbolo di un Oriente onirico e avventuroso; ma rappresenta anche la ricerca di un mondo più equo, più solidale e più giusto.
Madrid è una città di più di un milione di cadaveri (secondo le ultime statistiche).
A volte nella notte io mi rigiro e mi rialzo in questa nicchia in cui sto imputridendo da 45 anni,
e passo lunghe ore sentendo gemere l’uragano, o latrare i cani, o fluire blandamente la luce della luna.
E passo lunghe ore gemendo come l’uragano, latrando come un cane infuriato, fluendo come il latte dalla mammella calda di una grande vacca gialla.
E passo lunghe ore chiedendo a Dio, chiedendogli perché imputridisce lentamente la mia anima,
perché imputridiscono più di un milione di cadaveri in questa città di Madrid,
perché mille milioni di cadaveri imputridiscono nel mondo.
Dimmi, che orto vuoi concimare con la nostra putrescenza?
Temi forse che ti si secchino i grandi roseti del giorno, i tristi gigli letali delle tue notti?
Sono versi di Dámaso Alonso (storico eterodosso, acuto filologo e sensibile poeta madrileno nato nel 1898 e morto nel 1990). Sono tratti da “Hijos de la Ira”, libro pubblicato in prima edizione nel ’44. La traduzione è mia. L’originale è qua e suona come una tetra profezia:
Insomnio
Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna.
paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?
¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes azucenas letales de tus noches?
Da ragazzo, tra le centinaia e centinaia di tomi della collezione B.U.R. di casa mia, mi incuriosii un titolo che sembrava una soluzione ai miei pomeriggi di ozio e di noia. Si chiamava “Viaggio intorno alla mia camera“, e io, a quei tempi, non potevo di certo immaginare che a marzo del 2020 mi sarei ritrovato a ripercorrere i passi di quel celebre romanzo sentimentale di Xavier de Maistre scritto agli sgoccioli del ‘700.
De Maistre racconta che impiegò 42 giorni per compiere il suo viaggio di esplorazione vagando e divagando per la sua stanza. 42 giorni sono il tempo di una lunga quarantena e, al momento, non sappiamo se il nostro viaggio sarà più lungo o più breve, ma per ora non va poi tanto male e il tempo passa rapido, molto più rapido di quanto potessi pensare o temere. Sarà che il lavoro a distanza e l’intrattenimento formativo dei miei ed altrui figli mi sta impegnando oltremodo. Ma non è di questo che volevo parlare. Volevo parlare, piuttosto, degli interstizi, del tempo che mi resta tra una cosa e l’altra, quando, come il savoiardo francese, lascio dialogare Madame Anima con la bestia e oscillo tra angosce, ricordi e ottimismo, passeggiando tra i mobili, gli album musicali e i libri accumulati in ogni angolo della casa (“Ignorante a ‘mme? Je tengo ‘a casa chiena ‘e libre. Tengo libre pe’ tutte parte. ‘Ncoppa ‘a libreria, int’a scrivania, inte ‘e dirette, int’all’armadio, ‘ncoppa ‘e tavule, ‘ncoppe ‘e bicchiere, ‘ncoppe ‘e purcellane, ‘ncoppe ‘e bumbiniere, int’a cantine, int’a cucina, abbascio ‘o garace… Quante è vera ‘a vista e ll’uocchie!“, come la suocera di Veronica a.k.a. Rosalia Porcaro).
La camera di Vincent ad Arles ai tempi del coronavirus (1888-2020) di Gaetano Aitan Vergara
E poi, in fondo e in superficie, libri a parte, ci sono tante cose interessanti da fare dentro questa stanza. C’è pure un PC che mi connette col mondo e una televisione che porta il conto dei morti e dei moribondi. De Maistre non ce l’aveva.
Sì, è vero, questi schermi ci hanno fatto diventare tutti un po’ autistici. Ma può essere una fortuna, ora. Probabilmente non avremmo resistito a questa reclusione coatta se non fossimo già abituati a vivere una vita parallela nelle stanze delle nostre chat. Il traffico veicolare si sta spostando sulla rete, lo spazio che occupavamo per le strade ora ingombra il web. Ci stiamo tutti hikkimorizzando e la terra sta prendendo un attimo di respiro, mentre noi scandagliamo ogni centimetro che ci separa da una parete all’altra delle nostre stanze di vita quotidiana. Forse ne usciremo cambiati da questo viaggio. Un po’ migliorati o molto più scoglionati e coglioni. Chi vivrà, vedrà, e sarà visto a sua volta in giro (se riprenderà l’abitudine ad uscire).
Il brano di Gian Piero Alloisio portato al successo nel 1981 da Guccini nell’album “Metropolis“, l’ultimo vinile del maestrone che ho comprato e consumato.
Alloisio, invece, l’ho incrociato tanti anni fa fuori il teatro Politeama di Napoli, dove c’era un concerto di Gaber.
Una persona squisita, simpatica e dotata di fine ironia. Alloisio, intendo.
Venezia, infine, è il ricordo più intenso dei miei 18 anni, compiuti là, perdendomi tra le calli, in direzione contraria al flusso incessante dei turisti. Accompagnavo malamente alla chitarra un gruppo di sudamericani. Intorno a noi si faceva la folla sui ponti, fuori dalla stazione e in piazza San Marco. Con i soldi che raccimolavamo compravano il vino e lo condividevamo con chi ci ascoltava cantare “Mais que nada“, “Gracias a la vida” e “La Fiesta de San Benito“… Eravamo in lotta continua con le pattuglie protoleghiste dei vigili. Mangiavamo quando potevamo e dormivamo sull’asfalto di Santa Lucia. Jehová arrotondava facendo ritratti ai passanti. L’ultima stagione dei maledetti saccopelisti selvaggi che invadevano la città. Ci svegliavano alle 6 del mattino con gli idranti.
La penultima volta tornai a Venezia quattro o cinque anni dopo, di passaggio, per il concertone dei Pink Floyd che segnò la fine del turismo giovanile a Venezia. Venivo da Granada. Organizzarono un’area fuori città per chi non aveva un posto per dormire.
A quei tempi l’acqua alta tutt’al più lambiva le caviglie.
La prima volta c’ero stato con mio padre in un viaggio verso Trieste.
L’ultima volta dormivo di nuovo in un albergo e Venezia mi diede fastidio. Come bere in un bicchiere di cristallo con la paura che si frantumi nelle tue mani. E non riuscivo più a sentire il sapore buono del vino.
Poi sono arrivate le orde dei crocieristi e l’acqua altissima di questi cambiamenti climatici.
Eppure, pare che il punto più alto si sia raggiunto nel 1966. L’anno in cui venni al mondo. Piuttosto lontano da Venezia, in verità.
Una decina di anni fa mi trovavo in Turchia per uno scambio culturale e mi capitava spesso di sbellicarmi dalle risate insieme con il collega galiziano ascoltando le massime attribuite al SuperPredidente Mustafa Kemal Atatürk e riportate in vita da maestri di scuola, autorità cittadine e sottoministri.
Frasi di sconcertante banalità ripetute per cento anni e presentate come verità rivelate. Perle del tipo:
“Il mare è importante per la Turchia.”
“Se piove e non si ha l’ombrello, ci si bagna.”
“La sovranità appartiene al popolo.”
“Quando si attraversa la strada si deve guardare a destra e a sinistra.”
(Bisogna però dire che né io né Fernando conoscevamo il turco e non escludo che sia stato il passaggio alla lingua inglese ad aver svilito l’alt(r)o senso di quel pensiero.)
In ogni modo, per i turchi Atatürk è ancora il padre della nazione e, se sapessero che a Napoli si mastica e sputa un’imprecazione eufemistica che, per evitare riferimenti diretti al Padreterno, se la prende con Lui, ci dichiarerebbero guerra e punterebbero a decimarci come dei curdi o degli armeni pericolosi ed eversivi.
Fatto sta che anche un orologio fermo porta l’ora esatta due volte al giorno. Così, in mezzo a tante corbellerie attribuite all’eroe nazionale della Turchia, c’è pure questa massima che conservo tra le migliori citazioni che ho mai sentito sul mio mestiere, una frase da incorniciare (ben funzionante anche in inglese o ritradotta in spagnolo o in gallego):
“Un buon insegnante è come una candela, si consuma per illuminare la strada per gli altri.”
È una considerazione che sento molto vicina, perché ho sempre pensato che la mia funzione formativa consista fondamentalmente nell’aiutare le nuove generazioni a diventare autonome e responsabili.
Un buon insegnante insegna come imparare, e quando gli alunni hanno davvero imparato a muoversi da soli, la sua guida diventa inutile; dopo tanto lavoro, può finalmente rintanarsi in un angolo e sparire; si spegne come si spegne una candela che ha fatto già il suo tempo e svolto la sua illuminante funzione.
Detto in altri termini, immagino che ogni buon maestro abbia a disposizione un suo pacchetto di candele formato famiglia. Esaurita la cera, i ragazzi si allontanano portando con sé un po’ di quella luce e, in alcuni casi, facendosi loro stessi candela, mentre lui ne accende una nuova per un altro gruppo.
Ma non esistono pacchetti inesauribili né fiamme che non si spengono mai. A un certo punto si esaurisce tutta la cera a nostra disposizione e, per i più fortunati, comincia la pensione (altri, anche nella quiescenza, conservano ancora qualche candela in un cassetto e continueranno a illuminare il cammino di chi gli sta intorno fino al loro ultimo giorno della loro esistenza. Sono Maestri di vita destinati a restarlo a vita).
“A good teacher is like a candle – it consumes itself to light the way for others.”
Parimenti un popolo maturo non ha più bisogno di un Atatürk da citare a ogni piè sospinto e da mettere nell’ultima pagina di tutti i libri scolastici con un inno che sembra una preghiera al nume tutelare della patria. Una volta che il suo popolo si è fatto popolo, diventa inutile il suo insegnamento e ogni individuo porta da sé la sua luce insieme al vago ricordo del luci-fero che gli illuminò il cammino.
Voglio l’utopia, voglio tutto e di più.
Voglio la felicità negli occhi di un padre.
Voglio l’allegria, tante persone felici…
Voglio che la giustizia regni nel mio paese.
Voglio la libertà. Voglio il vino ed il pane.
Voglio essere amicizia. Voglio amore, piacere…
Voglio la nostra città sempre piena di sole.
I ragazzi e il popolo al potere, voglio vedere.
San José di Costa Rica, cuore civile,
Ispira al mio sogno d’amore il Brasile.
Se il poeta è colui che sogna ciò che sarà reale,
È bello sognare le buone azioni che compie l’uomo
Ed aspettare i frutti nel cortile.
Senza più polizia, senza milizia né raggiri, dove sta il potere?
Viva l’accidia, viva la malizia che solo la gente sa avere.
Così, dichiarando la mia utopia, sto conducendo la vita mia.
Vivo molto meglio,
Nella spasmodica attesa di vedere che il mio sogno ostinato diventi realtà.
[Milton Nascimento, “Coração civil“, 1981.]
La traduzione, piuttosto libera, ma radicata nel testo originale, è mia.
Quero a utopia, quero tudo e mais. Quero a felicidade dos olhos de um pai. Quero a alegria, muita gente feliz… Quero que a justiça reine em meu país. Quero a liberdade. Quero o vinho e o pão. Quero ser amizade. Quero amor, prazer. Quero nossa cidade sempre ensolarada. Os meninos e o povo no poder, eu quero ver.
São José da Costa Rica, coração civil, Me inspire no meu sonho de amor Brasil. Se o poeta é o que sonha o que vai ser real, Bom sonhar coisas boas que o homem faz E esperar pelos frutos no quintal.
Sem polícia, nem a milícia, nem feitiço, cadê poder? Viva a preguiça, viva a malícia que só a gente é que sabe ter. Assim dizendo a minha utopia eu vou levando a vida. Eu viver bem melhor, Doido pra ver o meu sonho teimoso, um dia se realizar.
Era il 1981. “Coração Civil” era la nona traccia dell’album “Caçador de mim“.
Milton Nascimento la compose a quattro mani con il poeta Fernando Brant, suo complice nella scrittura di oltre 200 canzoni che sono parte integrante della Música Popular Brasileira. Fernando e Milton, erano i Mogol/Battisti della MPB ed erano molto di più. Insieme con un collettivo di artisti che comprendeva, tra gli altri Lô e Márcio Borges, Wagner Tiso, Beto Guedes, Flávio Venturini e Toninho Horta, fondarono a Belo Horizonte (capitale di Minas Gerais) un movimiento musicale che prese il nome di “O Clube da Esquina“, il club dell’angolo. Erano gli anni ’60, in parallelo con i tropicalisti (Caetano Veloso, Gilberto Gil, Gal Costa, Tom Zé, Nara Leão, Rita Lee e Os Mutantes, Jorge Bem, Maria Bethânia…) la musica in Brasile stava cambiando.
“Nada ficou como antes“, niente restó come prima in quell’enorme federazione di Stati pieni di fermenti culturali, ma oppressi da una dittatura che durò fino alla metà degli anni ’80.
La bossa nova e il samba si incontravano con la musica pop britannica (soprattutto i Beatles), con la cultura hippy, i ritmi africani, il jazz e il jazz-rock, la psichedelia, la musica e l’arte di impegno civile…
“Coração civil” fu composta qualche anno dopo questi primi fermenti, quando ormai cominciava a intravedersi un processo di democratizzazione che preludeva alla fine della ventennale dittatura del Brasile.
Il riferimento al Costa Rica ed alla sua capitale (San José) è dovuto al fatto che questo piccolo Paese del Centro America è uno Stato di antica e salda democrazia e, dal 1948, è anche la prima nazione al mondo a non avere un esercito (con le caserme trasformate in musei e gli investimenti in armi deviati verso l’istruzione, la lotta alla povertà e la protezione dell’ambiente e del territorio):
Sem polícia, nem a milícia, nem feitiço, cadê poder?
Senza più polizia, senza milizia né raggiri, dove sta il potere?
Un’utopia realizzata, la concretizzazione del sogno di un poeta, perché
Se o poeta é o que sonha o que vai ser real, Bom sonhar coisas boas que o homem faz E esperar pelos frutos no quintal.
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Al margine, in appendice…
Ascoltate anche questa versione tratta dal musical “Ser MINAS tão GERAIS“, un cui Milton canta con il gruppo teatrale Ponto de Partida e con il coro dei bambini di Araçuai.
Nella spasmodica attesa che il mio ricorrente sogno diventi realtà.
![Il maestro candela - [Immagine trovata in rete, ne ignoro l'autore che conserva tutti i diritti]](https://aitanblog.files.wordpress.com/2019/10/14666126_10210654276182802_8388923053348552869_n355101884344214388.jpg)
