09 martedì Lug 2019
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Le alzò i capelli dall’orecchio e le sussurrò che l’amava e l’avrebbe amata per sempre. Il vento e il mare sembravano fare eco alle sue parole. La luna guardava sorniona.
Lei sorrise, lo fissò negli occhi e sbottò: “Avrei preferito che me lo avessi scritto su una storia di Instagram e ripostato su Facebook”.
“Scusami tanto!”, rispose lui, mentre prendeva dalla tasca il telefono.
31 venerdì Mag 2019
Posted in recensioni, texticulos
Tu sei da sempre il mio scrittore preferito. Fin dalla pubblicazione del tuo primo libro, che mo non mi viene in mente il titolo.
Sono trascorsi venti o trenta anni, ma ricordo ancora come fosse ora la presentazione che facesti nella sede sociale della nostra associazione.
Quella sera me ne dedicasti una copia.
La conservo ancora gelosamente.
Magari un giorno, tra un incontro culturale e l’altro, mi fermerò a leggerla.
08 martedì Gen 2019
Posted in riflessioni, texticulos, vita civile
Chiudiamo i porti, gli aeroporti, gli eliporti, gli angiporti, i passaporti e tutti i rapporti col mondo al di fuori dai nostri pianerottoli (che poi io pure con la signora della porta accanto non è che ci vada tanto d’accordo e quando bussa, tante volte, faccio il morto per farle intendere che non ci sto o che sto dormendo il sonno profondo dei giusti). Chiudiamo tutto e saremo felici come un embrione rintanato nella pancia di sua madre il giorno prima di un aborto che lo salverà dalle impurità del mondo. Chiudiamo tutto e saremo sovrani della nostra isola in mezzo al male.
Everyone is King in his own Home!
E che cacchio!
27 giovedì Dic 2018
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Ieri la piccola – che poi ha compiuto solo qualche giorno fa 7 anni e io comincio già a dubitare di poterla ancora chiamare così -, la piccola, dicevo, ieri stava giocando con le sue amichette “alla maestra e le alunne” e, quando è arrivato il suo turno di improvvisare un dettato (respiro da periodo troppo lungo), si è inventata questa storiella qui, breve, ma intensa (almeno così pare a ‘mme, ma poi magari è solo che ogni scarrafone – si fa per dire – è bello ‘a mamma soja, e pure ‘o pate suoje, se è per questo)…
DETTATO
(Il gatto che voleva giocare a pallone)
Il gatto era bello e giocava a pallone, nonostante si chiamava Nongiocareapallone.
E la mamma gli disse: Non si fa.
E quindi Nongiocareapallone si mise a piangere e andó in punizione per otto secoli.
E lui disse: Ma che punizione è questa? Uffa, non è giusto!
E la mamma disse:
– Allora stai in punizione per altri cento secoli.
– Mamma, sono passati già otto secoli… Ho mille e due anni.
19 mercoledì Dic 2018
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Muito Romântico
settantunesimo frammento
Storia triste, rosa e desolata d’amore, d’odio e di passione
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– E se si è così tristi che non si ha nemmeno più voglia di uscire e sentire il rumore dei propri passi sulle scale?
– Se si è così tristi o se sei così triste?
– È la stessa cosa!
– Beh, allora fattene una ragione, guardati allo specchio e fissati negli occhi per vedere chi scoppia prima a ridere, e se non ridi né tu né l’immagine riflessa, prova a fare una smorfia o una linguaccia.
– Bravo, applausi, grazie! Ecco come sentirsi ancora più tristi e soli di prima.
– Senti, tesoro, stamattina piove anche sulla mia voglia di fare, ma non per questo me la prendo con te o con il mondo.
– Non chiamarmi tesoro. Lo sai che non lo sopporto. Mettiti tu a fare il pagliaccio allo specchio, se vuoi. La verità è che io ne ho piene le scatole. Non ti sopporto più, tu e la tua vita grigia e insulsa. E non sopporto più nemmeno me stessa che ti vivo accanto e non rido più, non esco e non canto.
– Meglio una persona grigia che una come te… rosa…, dall’invidia…
– Ma vai a fare in culo…
– E con chi?
– Con tua sorella, con tua nonna o con una puttana da quattro soldi, che quelle più care non te le puoi neanche permettere.
– E già. Per questo mi sono messo con te.
– Stronzo.
– Stronza.
(Si baciano. Si spintonano. Si cercano. Si respingono. Si abbracciano. Si mordono. Si leccano le ferite. Sipario.)
19 mercoledì Set 2018
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13 giovedì Set 2018
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Eran le sei ed erano tanti,
non c’era spazio per tutti quanti;
pronti gli alunni per la partenza
con dieci tate in assistenza.
“Un guasto brutto ad un motore”,
disse, ansimando, il direttore,
“aveva in un attimo bello e distrutto
un progetto perfetto in tutto e per tutto.”
Di due bus era giunto sol uno
e ci voleva adesso qualcuno
pronto a proporre una soluzione
per far calare l’ingente tensione.
“Prima i nostri, qui siamo a Milano!”,
gridò d’emblée un padre padano
buttando fuori un bimbo lucano,
quattro ghanesi ed un indiano.
“Prima i nostri, in terra italiana”,
faceva eco una siciliana
tenendo basso il tono e l’accento
nel proferire il proprio commento.
“I primi posti agli italiani,
se poi ve ne è, ai napoletani,
ai filippini, agli americani…,
e in second’ordine agli africani.”
“Più spazzio al bianco e al cristiano
e a chi palla pebbene ‘taliano,
nel rispetto della costituzzione
e di ogni nomma d’educazzione.”
“Nessun sedile per i musulmani,
i rom, i sinti e i talebani
che tiran sangue, soldi e risorse
dal nostro sangue e le nostre borse.”
“Prima i nostri, per lor non v’è posto!”,
diceva una parlando del “costo
versato dall’intera nazione
per finanziare l’immigrazione”.
“Prima i nostri e i nostri prima”,
si riscaldava sempre più il clima,
mentre stavan muti e in disparte
venti migranti senz’arte né carte,
tristi, delusi ed anche arrabbiati
per come furon tratti e trattati.
E ancor più tristi i loro figli
messi da parte come conigli…
Ma càpita a volte che la sventura
si volga di scatto e cambi andatura
spingendo sopra chi sta in basso
e giù per terra l’altivo gradasso.
Si volse la ruota della fortuna,
si volse il vento, si volse la luna
che quella notte s’alzò sopra un monte
e spintonò nei pressi di un ponte
tutti insieme in fondo a un abisso
tate, bambini e un crocifisso
ch’aveva al collo l’autista italiano
di quel catorcio di settima mano.
Non funzionò lo sterzo ed il freno,
cadde giù il bus nel terrapieno
e con lui cade codesto finale
che mesto scivola lungo il crinale.
In breve la colpa fu attribuita
alla massa che non era partita
e senz’alcun rischio s’era salvata
da morte certa e assicurata.
Così che il popolo dei migranti
fu accusato dai padri ululanti
d’aver esecrato e maledetto
il sacro gruppo del popolo eletto,
che ottemperò ai propri doveri
mettendo al rogo tredici neri
per atti osceni non ben definiti,
cattivi pensieri da starne allibiti,
imprecisati ulteriori misfatti
ed altri fatti ancora più brutti
per il buon ordine della nazione
e la difesa della popolazione
di pura razza ario-italiana
e cieca fede catto-cristiana.
03 lunedì Set 2018
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Dopo sette giorni e sette notti il Maestro avvicinò le dita alla fiamma e spense l’ultima candela, senza aspettare che si esaurisse il tratto residuo di cera che dava luce a quell’anfratto oscuro.
Un fremito di freddo mi percorse la schiena. Nella grotta era calata la più assoluta delle oscurità.
– Maestro, perché hai spento la fiamma prima che spuntasse l’alba del nostro ultimo giorno di esclusione dal mondo?
Un lungo silenzio seguì la domanda del più giovane di noi.
Il ragazzo aveva incarnato i dubbi di tutti i seguaci, ma nessuno osò aggiungere nulla alle sue parole. La grotta era così pervasa dal nostro silenzio che mi pareva di poter distinguere il respiro di ciascuno di noi ed il battito del mio cuore.
D’improvviso, il Maestro tirò un lungo sospiro e disse:
– Nel buio spariscono le ombre e le idee prendono luce.
Chiusi gli occhi e me ne stetti immobile ad aspettare per ore ed ore, fino a che un raggio di sole non trovò uno spiraglio tra i massi liberandomi dal supplizio dell’attesa.
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All’imbrunire, mentre passeggiavamo lungo il fiume, confessai che dentro me non aveva preso luce un bel nulla; l’unica illuminazione che ricordavo in sette giorni erano le fiamme fioche dei ceri che facevano trepidare i nostri volti e le pieghe delle tuniche. Insomma, anche quell’ultima notte di buio assoluto, per quanto mi fossi sforzato, ero restato all’oscuro di tutto, attendendo invano la mia illuminazione fino all’alba del nuovo giorno.
– Accidenti, quante parole… Era quella la tua luce!
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Al calare della notte restai sveglio a guardare il cielo.
La luna sembrava la fiamma di una candela e sentivo che le fremeva dentro la luce del nuovo giorno.
13 mercoledì Giu 2018
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Il capitalismo crea
Il capitalismo distrugge
E poi ti vende a caro prezzo
La medicina e il rimedio
Un gruppo di persone spietate e avide, che chiameremo capitalisti, dopo aver spolpato tutto quello che potevano spolpare a casa loro, vengono da te e prosciugano ogni ricchezza della tua terra. Tu, non avendo di che mangiare, ti sposti, in cerca di cibo e di lavoro, nel territorio da cui provengono queste persone avide e spietate, visto che la loro terra si arricchisce in modo inversamente proporzionale all’impoverimento della tua.
Ma lì ci sono già altre persone sfruttate da queste stesse persone spietate e avide che difendono il loro diritto a essere sfruttati nella loro terra ricca e opulenta e mettono argini alla tua invasione del loro territorio; anche perché tu, essendo più pezzente di loro, offri il tuo lavoro a prezzi stracciati che fanno la gioia dei capitalisti avidi e spietati che hanno prosciugato ogni tua ricchezza e abbassano i diritti conquistati da quelli che vivono degli scarti del capitale nelle terre più ricche e opulente del pianeta.
Intanto, questi capitalisti spietati e avidi costruiscono sempre più cose da vendere sia ad altri capitalisti spietati ed avidi che ai pezzenti dei loro territori ed anche a te, che prima vivevi con poco, ma ora ti accorgi di avere sempre più necessità e desideri e, insieme, sempre più frustrazioni.
A questo punto si chiudono le frontiere e si conta il numero di persone della tua terra che serve alla loro terra per mantenere in piedi il meccanismo di questa ingiustizia planetaria e salvare il capitale.
Ormai tu e buona parte dei tuoi compaesani siete destinati a crepare nel tragitto o nella vostra terra prosciugata.
“Il capitalismo per il suo autosostentamento avrà bisogno nel tempo di sempre più schiavi e che questi lottino furiosamente l’uno conto l’altro per far sì che diminuiscano progressivamente sia le loro retribuzioni sia i loro diritti…”
(Frase attribuita – e per certo attribuibile – a Marx; anche se, per il momento, non sono riuscito a trovare la fonte precisa. Ma, oggi che va di moda fare la lotta alle migrazioni usando l’argomento dell’incremento del marxiano “esercito industriale di riserva”, sarebbe il caso di rileggere i passi sull’immigrazione irlandese in Inghilterra e sulla colonizzazione inglese dell’Irlanda contenuti nella lettera di Marx a Sigfried Meyer e August Vogt scritta ad aprile del 1870. Scoprireste che il vecchio barbuto, piuttosto che auspicare la chiusura delle frontiere, caldeggiava la coalizione tra gli operai autoctoni e quelli stranieri, ovvero, la sostituzione della lotta tra poveri con la guerra contro i ricchi. Una cosa marxista e di sinistra, insomma; una cosa che suona bene anche alle orecchie e agli occhi di un vecchio anarchico come me. Un’altra soluzione sarebbe una localizzazione spinta, il rifiuto di ogni tipo di globalizzazione: l’Occidente smette di aiutarli a casa loro con le sue aziende petrolifere, l’estrazione del coltan, la vendita di armi, lo sfruttamento intensivo del suolo e gli scarti industriali sotterrati in Africa…, e gli africani se ne stanno buoni buoni a casa loro a coltivare la loro terra e a prendersi cura dei loro territori, dei loro vecchi e dei loro figli. Inshallah, ojalá e fosse ‘a Maronna!)
31 giovedì Mag 2018
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L’ultima petizione che firmò senza nemmeno leggere di cosa si trattasse fu quella che chiedeva l’immediata esecuzione di tutti i firmatari di quella estrema petizione.
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R.i.P. Rifletti invece di Pigiare.
