Vergar a Mano

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grafia, scrittura, serendipità

Anche se ho una pessima scrittura, ogni tanto mi piace scrivere a mano come si faceva prima che cominciassimo a vivere con le dita, la schiena e il collo semprecurve sullo specchio deformante di un telefonino.
L’unico problema è che se rileggo qualche ora dopo quanto ho scritto qualche ora prima, ho molta difficoltà a interpretare i segni e i tratti della mia cacografia; diciamo pure che il più delle volte non riesco affatto a capire cosa abbia voluto esprimere con quei caratteri nervosi e sincopati pieni di cancellature, ripensamenti e correzioni aggiunte in ogni senso e direzione del foglio.
Tuttavia, fingo di leggere; e non è detto che quello che fingo di leggere sia peggiore di quello che avevo originariamente concepito e vergato a mano con cura e distrazione.
Sono un caso e un modello di serendipità cacografica, autoesegesi impreziosente ed ermeneutica migliorativa. Dovrebbero studiarmi su libri, libroni e libelli scritti a mano con pessima scrittura e frequenti fregi, postille e cancellature; in modo da avere una possibilità di essere reso migliore puranco dall’altrui interpretazione.

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P.s. Forse un giorno si scoprirà che anche Eraclito, Eschilo, Sofocle, el Arcipreste de Hita, Dante Alighieri e una cospicua sfilza di tanti-altri hanno goduto delle interpretazioni benevolenti dei loro trascrittori. Incluso il Dio uno e trino del Vecchio Testamento, del Corano e della Cruna dell’Ago.

P.p.s. Sono molto incerto su almeno quattro o cinque parole dell’anteriore post scriptum trascritto da un mio logoro taccuino di quattro o cinque anni fa. Altrettanto incerto su tutto il resto di questo testo. Incluso il presente post post scriptum che state avendo la sconfinata pazienza di leggere, se siete arrivati fino a qua.
Grazie.
Siate buoni, se lo siete.

Dialogo sulla crisi.

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chiacchiere, pandemia

– C’è grossa crisi.
– Bisogna stringere la cinghia.
– Bisogna accontentarsi di quello che si trova.
– Dobbiamo resistere.
Dobbiamo mettere in gioco tutta la nostra capacità di resilienza.
– E già… la resilienza, la resilienza.

– È un cacchio di guaio questa crisi. C’è da tenere gli occhi ben aperti.

In tempo di crisi aumenta il numero dei disoccupati
– L’esercito industriale di riserva.
– Eh, l’esercito di riserva…
e si svaluta il prezzo del lavoro.
Si cominciano a sacrificare servizi che un tempo si consideravano essenziali e si scende a compromessi di ogni tipo.

– È la crisi, baby!

– Mannaggia la miseria! La colpa è tutta dei cinesi.
– Sì, sì, tutta dei cinesi e di tanta gente che se ne sta a casa senza fare niente e gli arriva lo stipendio fino a fuori la porta.

E poi ogni crisi porta con sé invidia sociale, conflitti tra poveri e scorciatoie ideologiche.
Difficile restare lucidi.

– Ma che lucidi e lucidi?
La colpa è tutta dei cinesi e degli americani.
– Sì, sì…, gli americani.
– Abbiamo bisogno di un capitano che ci tiri fuori da questa bufera.
– Eh, già, ecco qua, un duce, un condottiero, un capitano…

Il pericolo di derive autoritarie è più che mai in agguato, in tempo di crisi.
La retorica e la demagogia la fanno da padroni e siamo tutti più esposti ad ogni tipo di manipolazione, nel bel mezzo di una crisi.

– Ma che dite? La colpa è tutta degli stranieri. Ce l’hanno portata da fuori, la crisi e il virus. Altroché.
– Sì, sì, è tutta loro la colpa.
– Tutta loro.
– Vedi…?

È facile dimenticare o ignorare anche le verità e i dati di fatto più elementari quando si è immersi mani e piedi nella crisi.
Come i tanti migranti, riconosciuti o non riconosciuti dal sistema, che ci permettono di tenere bassi i prezzi della frutta e dell’edilizia e alte le percentuali dei partiti che li usano come capri espiatori.

– Ma quali immigrati e immigrati!
Prima gli italiani.
Dobbiamo resistere, resistere, resistere.
– Quando c’è la crisi bisogna salvare se stessi e i propri figli.
– Sì, prima la famiglia.
– E i figli.
– E i figli.

– Sì, la colpa è tutta… dei figli… E dei cinesi…
– E degli impiegati.
– Degli operai.
– Degli insegnanti.
– Dei russi.
– Dell’Europa, dell’Europa!
– E degli americani.
– Sì, sì, degli americani e… dei pipistrelli cinesi.
– Sì, sì… i pipistrelli, i pipistrelli…
– Ci vorrebbe solo Batman.
– Sì, Batman, Batman…
– Però…, sai che strazio, tutto il giorno con quella maschera in faccia!?
– Mado’, col caldo che fa…
– E beh, sì beh, col caldo che fa…

Il punto è che il turismo non si può fermare. Il sistema di trasporti nazionale, non si può fermare. La produzione di automobili, non si può fermare. La movida, la vendita di superalcolici e lo spaccio non si possono fermare…
– Qui se si fermano loro, si ferma tutto.
– Si ferma tutto!

– E poi non si possono tenere i supermercati aperti e le chiese chiuse.
– E poi non si possono tenere le chiese aperte e gli stadi chiusi.
– E poi non si possono tenere gli stadi aperti e i teatri chiusi.
– E poi non si possono tenere i teatri aperti e le scuole chiuse…

– Però…, sai che strazio, tutto il giorno con quella maschera in faccia!?
– Mado’, col caldo che fa…
– E beh, sì beh, col caldo che fa…
– Ma a mare si va con o senza mascherina?
– E beh, sì beh, col caldo che fa…

Risoluzione

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pensiero comune

Quel mattino, tutta tutta la città si svegliò con lo stesso identico pensiero che faceva capolino di testa in testa:

– Basta, stamattina esco! Tanto stanno tutti chiusi nelle loro case e non mi può succedere niente. Non incontro nessuno…!

Dal 20 02 2002 al 02 02 2020 (fechas capicúas)

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bifronte, capicúa, palindromo

Nel 2002 (anno palindromo o capicúa, ovvero capocoda, come dicono in Catalogna), partecipai a un concorso messicano di minicuentos (tema “la comida“, il cibo) con questo miniracconto bifronte e conquistai una menzione speciale della giuria.

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Palíndromo Argentino (Giles Ravager)

20 02 2002 
Ojo, como como con Anarita la tirana, no como como cojo. 
2002 20 02

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Lo firmai con uno dei miei molteplici pseudonimi: Giles Ravager (che nasconde, ma non troppo, l’anagramma del mio cognome).
Naturalmente, se provate a leggere il testo di “Palíndromo Argentino” in senso inverso avrete lo stesso racconto. Senza sorprese.

Il racconto poi è stato anche pubblicato nella raccolta di “42424 Palíndromos españoles” curata da Víctor Carbajo nel 2008.
Non mi chiedete la traduzione, tanto lo spagnolo si capisce subito. O forse no. Va be’, vi basti sapere che “ojo” vuol dire occhio; “como” può voler dire: come, siccome e mangio (terza persona singolare del verbo comer) e che cojo è la prima persona del verbo coger che in spagnolo vuol dire prendere, afferrare, ma in Argentina ed in altri paesi dell’America Latina ha assunto un connotato sessuale e, in pratica, corrisponde a fare l’amore (anche se suona alquanto volgare, un po’ come l’italiano “scopare“, per intenderci).

Insomma, nella fatidica data 02022020 (data palindroma o capicúa, ovvero capocoda, come dicono in Catalogna) mi è venuto in mente questo fatto qua, ve lo volevo dire e ve l’ho detto.
Se Recai piaceR, ditelo in giro. Se no, fate come se niente fosse e scusatemi per il tempo che ho sottratto al vostro 02022020.

Le ruote, gli zebedei e l’ira degli dei

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zebedei

Le ruote, sì come gli zebedei,
girano, girano e girano.
Oggi a me, domani a te.

Può succedere pertanto che,
mentre quaggiù in tanti t’ammirano,
lassú s’adontino angeli e dei

(ovemai davvero essi esistano
ed al male indefessi resistano
ed a chi di dovere colpiscano).

Insomma, sta buono, se no già sai
che mai e poi mai pace troverai
e ti scoveremo dove vai vai,

omuncolo e brutta merdaccia
c’hai già perso la tua faccia
e dell’umanità sei la feccia.

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*Le ruote, gli zebedei e l’ira degli dei* è una mia  invettiva da rivolgere a chi di dovere.
Un modo per rispondergli per le rime.
Chi poi debba essere chi di dovere lo deciderete voi di volta in volta.
Le loro madri fanno molti figli (anche se ci sono periodi in cui qualcuno di loro riempie le scena e ci fa girare gli zebedei come se fossero attaccati alle pale di un ventilatore impazzito, un mulinello turbinoso e travolgente, un frullatore che, girando girando, spappola tutto quello che incontra nel suo vorticoso cammino).

L’eliminazione del superfluo ed altre futili ridondanze

(in un libro
in un’opera
in un testo
in una frase
in una vita)
togli
tutto
quello che
si deve togliere
e viene fuori
l’artista

(anche se
il più delle volte
quello che resta
è il resto di niente
e tanto vuoto
perso e disperso
nella mente)

In crociera tra le reti

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comunicazione, rete

Abbiamo poco o nulla da dire, ma continuiamo a urlare ai quattro venti tra la folla che scorre distratta. Ed a volte le nostre urla sono prese per sussurri o carezze. Parole che cambiano per un momento la struttura delle acque, ma dopo tutto torna come prima e resta solo il vago ricordo del tempo perduto a trastullarci in questo mare.

Abbiamo poco o nulla da dire, ma continuiamo a urlarlo ai quattro venti.

Memorie appese a un filo

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filo, memoria

Raccontavi un sacco di cazzate, mentre, bagnati fradici, ci mettevamo al sole cercando un filo di sole che potesse asciugarci.
In mezzo a quel cemento, ogni giorno era una tempesta.

Ricordo quella volta che dicesti che le scarole quando si sono stufate buttano tutto all’aria e gridano uffa, uffa.
Ecco, oggi, attaccato con due mollette su un cavo del terrazzo, potrei anch’io sbuffare, strepitare e sberciare tra pantaloni, camicie e mutande che, basta, basta, mi sono seccato.
Ma non verrà più nessuno a prendermi. Nessuno mi libererà dal filo che mi tiene attaccato, anche se qui minaccia di piovere a dirotto e tra un po’ sarò di nuovo travolto da scrosci d’acqua e raffiche di vento.
Fischia già e annuncia la bufera, ma io, appeso come resto e sto, non potrò neanche mettere le mie scarpe rotte e fare ciack ciack nelle pozzanghere di fango. Sono a pezzi, e i brandelli si stanno spandendo nell’aria. Solo un paio resteranno attaccati alle mollette. E mi toccherà ricominciare da lì. Oppure dal filo dei tuoi ricordi, che sono anche i miei. Appesi al ballatoio di questa minuta cattedrale di cazzate che è la nostra esistenza in vita.

E poteva pure finire meglio di così.
Già dura così poco. Bisognerebbe metterci più attenzione per annodare degnamente al vuoto l’ultimo capo del filo.

La luna e Agostino

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luna, stella cadente

Agostino pensava che se non fosse nato in quelle palazzine occupate abusivamente quando ancora non erano state intonacate, avrebbe potuto fare una bella vita; o almeno avrebbe fatto una vita meno brutta di questa, pensava.
E invece, in mezzo a quel cemento, era scontento di tutto, Agostino: della gente piena di problemi che gli stava intorno, era scontento; delle strade sterrate e polverose che attraversava milioni di volte all’anno per entrare e uscire di casa, era scontento; dei tossici che vagavano per quelle strade con lo sguardo perso nel vuoto e una perenne richiesta di aiuto stampata in faccia, era scontento; dei cumuli di immondizia che crescevano ai bordi della strada, era scontento; della sua casa sempre piena di gente e senza un fottuto spazio per piangersi addosso in silenzio, era scontento; di sua madre, di suo padre e dei suoi fratelli sempre a caccia di soldi e in cerca di occasioni per darsi addosso e sbranarsi a vicenda, era scontento; dei suoi stramaledetti compagni di classe e dei loro scarponi all’ultima moda, era invidioso e scontento; dei muschilli che scorrazzavano in motorino senza avere nessun posto dove andare, era scontento; del prete che lo accarezzava troppo e gli dava pacche sul culo, era turbato, scocciato e scontento; del sole che abbrustoliva i corpi, rinsecchiva i prati e faceva ardere il cemento, era esausto…, esausto e scontento…

Di tutto si lamentava e di ogni cosa era insoddisfatto, Agostino. Tanto più in quella notte che era il 10 di agosto e lui non aveva mai visto il mare da vicino e il cemento tratteneva ancora il caldo del mattino e in casa c’era un’afa e una puzza di sudore che non si poteva dormire.
Per fortuna c’avevano il balcone e, caso raro, non erano ancora rientrati i fratelli più grandi, che sul balcone si facevano le canne e mo, invece, chissà dove caspita stavano a pariare e sbordellare quei quattro scapocchioni trocati. Che poi, questa sera, pure se fossero rientrati, sarebbe rimasto sul balcone con loro, Agostino; anche se avessero provato a cacciarlo via a calci in culo. Quella sarebbe stata la benedetta volta che avrebbe fumato la sua prima canna. Deciso. Ormai aveva 11 anni, Agostino, e non era più un moccioso. Finalmente avrebbe smesso di mentire a Ciro e a Tonino che erano già 2 anni che diceva loro che pure lui si faceva una cannetta ogni sera, sennò non riusciva a rilassarsi e a dormire. Ma loro mica ci credevano e, in fondo, anche Agostino aveva qualche dubbio sul fatto che Tonino e Ciro lo avessero mai fatto un tiro. Nei quartieri tutti si sparavano le pose e volevano sembrare più grandi di quello che erano e ti guardavano dall’alto in basso con i piedi piantati per terra e la testa su su fino alle nuvole…

I fratelli, intanto, non arrivavano e lui, stanco di cercarli nel buio di quei lampioni rotti, alzò gli occhi al cielo e cominciò a pensare alla luna che gli avrebbe portato fortuna e magari presto avrebbe vissuto altrove, lontano, lontanissimo da lì.

“Aspetta, aspetta, ma questo il 10 di agosto è proprio il giorno di quel fatto delle stelle che cadono e se dici sottovoce un desiderio mentre vedi la stella cadere poi quello veramente succede, che è meglio che azzeccare i numeri all’Enalotto, se vedi una stella che cade e tu fai in tempo a spremere il tuo desiderio.”
Assorto in consimili pensieri, il piccolo Agostino smise di fissare la fottuta strada in attesa del rientro dei fratelli e si mise a scrutare le stelle.
C’era un venticello fresco e finalmente si poteva un po’ respirare.
Ma dove cazzo erano finite le stelle?
“Caspita, prima ne vedevo a infinità e mo che mi servono non ne vedo neanche una. Nemmeno di quelle che non cadono. Tutto in una botta, il cielo è diventato una televisione scassata.”

Deluso e amareggiato, si mise a fissare la luna, Agostino. In fondo era una stella pure quella. Pure più grande e più bella, ‘a verita’. E la luna man mano che lui la guardava, si faceva più grande, ancora più grande, accidenti, e ancora più grande e più vicina, perfino. Ora si vedeva pure la sua ombra ai piedi di Agostino…
Ma Agostino non fece in tempo ad esprimere il suo ultimo desiderio, schiacciato da un satellite che credeva essere la più grande delle stelle, e la più bella.

Con lui finirono schiacciati pure il padre, la madre, i quattro fratelli, i tossici del quartiere, i vicini, i compagni di classe, i muschillli, il prete, Ciro, Tonino e il mondo intero.
Tutti finirono schiacciati.
(Tranne te e me che non ci abbiamo mai creduto che la luna, la luna, ci porterà fortuna. E tiriamo avanti come se niente fosse o fosse stato.)

Procida, agosto 2019 – Troppe imbarcazioni davanti all’orizzonte

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corna, munnezza, yacht

Riccastro da quattro soldi, pidocchio risagliuto e infrackettato che ti sei fatto una sciammeria con la tua amante, una prostituta di passaggio sulla tua barca o tua moglie (che fa lo stesso) e poi dalla cambusa hai gettato a mare un profilattico di sfaccimma che è arrivato in quattro e quattr’otto a riva, visto che ancorate le vostre stramaledette barcacce a pochi metri dalla spiaggia e poi riversate in acqua di tutto (la mattina l’acqua a Pozzovecchio è limpida, poi arrivate voi con i vostri gas di scarico e tutta la monnezza che consumate a bordo e il mare si intorbidisce, si insozza e si riempie della vostra lotamma), riccastro da quattro soldi, dicevo, brutto cornuto che può essere pure che quel profilattico l’ha buttato a mare il marinaio (o il cuoco o il tuo migliore amico) che si scopa tua moglie mentre tu continui a fare soldi per mantenerti la barca e l’amante di cui sopra, brutto riccastro, dicevo, spero che la prossima volta, mentre lo butti a mare quel tuo profilattico (tuo o dell’amante di tua moglie, non importa, che questi non sono cazzi miei), e comunque mentre cade in acqua il fottuto profilattico spero che ti cada per terra il posacenere della sigaretta del doposciammeria e si incendi tutta la barca, anche se poi mi dispiace che l’acqua si farà tutta nera e l’aria piena di ceneri e lapilli come fosse Pompei. Mannaggia, mi dispiace veramente che arriva questo fuoco in questa terra, mi dispiace per l’aria e per l’acqua, ma non si può fare una frittata senza rompere qualche uovo, lo diceva pure Jocker facendo una risata in faccia alla buonanima di Batman…