Franco Del Prete, note

08 giovedì Lug 2021

Posted by aitanblog in idiomatica, recensioni, versiculos

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Una lluvia de ideas y sentimientos a poche ore dal concerto-evento

Franco Del Prete
quando la mano
la testa e il cuore
vanno insieme
nella stessa direzione

Franco Del Prete lives
Franco Del Prete vive
Franco Del Prete’s lives
Le vite di Franco Del Prete
Franco Del Prete live
Franco Del Prete dal vivo
Sempre

Franco
e le sue vite
vissute fino in fondo
con generosità
creatività e passione

Franco
e la vita vissuta
a piene mani

Franco
il tanto che ha dato
e il troppo poco
che ha preso
e ricevuto

Franco senza infiorettature
Dicite a gente che
nun ‘e voglio ‘e ciure
Primmo pecché
po’ addore n′à pozzo chiù sentì
E po’ pecché
nun voglio cà
appriesso a mme
pure cierti ciure hanna murì

Franco
Franco Del Prete
un provinciano universal
che ha sdoganato
un dialetto duro
e scarnificato

Franco
Franco ‘o Showman
e ‘i pezze americane

Franco
Franco e la realtà cruda
delle periferie

Franco e la curiosità
per ogni forma
di arte e di espressione

Franco
cante jondo
sotto una luna gitana

Franco
e il jukebox
di zio Tonino

Franco Del Prete
il padre
il marito
e l’uomo
che salutava tutti
e tutti salutavano

Franco
l’uomo
premuroso

Franco
e il bar d’o nonno mie
Franco
Franco
e ‘a gente do nord
pruveniente ‘a Bucciano

Franco
Franco e
i suoi figli
i suoi allievi
i suoi seguaci
e quelli che lo hanno
amato truffato e tradito

Franco
e sua Madre

Franco
il Nonno che
riscende in ascensore

Franco
una pacca
sulla spalla
Franco
un sorriso franco
per tutti ed ognuno

Franco
Franco
‘a paura d’a morte
e ‘a fantasia ca
nun fernesce maje

Franco
e i suoi 50 anni
di carriera
sempre in ombra
sulla cresta dell’onda

Franco
vino ‘e fravule e pasta e fasule
a ‘raggia ‘e chi è nato pe’ sta sule
o popolo che se fa fottere
ogni juorno ‘e cchiù
‘a voglia pazza ‘e me ‘ncuntrà cu te

Franco
Franco
la passione
la generosità
e il sudore

Franco
e il mare
visto con gli occhi
della provincia interiore

Franco
Si ce staje tu
vengo
Po’ jamme
a Santa Maria
a truva’ a figlia ‘e Simona

Franco
la musica
e le parole
che restano
nell’aria e nei cuori
e nun se cunsumano maje

Il velo nero di Achille

05 lunedì Apr 2021

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memoria, morte, primavera

Non ti è bastata più la magia.
A nulla ti è valsa la poesia.
Ora sei anche tu nella schiera
in un bel giorno di primavera.

In quanti porti ancora
a vela ammainata?
Quante notti ancora
senza una mattinata?

Tutto avvolto d’un velo oscuro,
ti piaceva scomparire
con dentro e davanti a te un muro
che non facevi scalfire.

Da quanti porti ancora
la nave è già partita?
Di quante morti ancora
sarà piena la mia vita?

Seguiranno domande
senza risposta
e chiacchiere
che nulla sapranno
dei tuoi sprazzi di gioia
e del tuo dolore.

Quanti rimpianti ancora
a vela reclinata?
Quante lacrime anche ora
sparse sulla mia strada?

Forse, se c’è un altro lato,
ritroverai tuo padre
che si lanciò nel vuoto
afferrando le mani alle esili zampe
di un colombo che non aprì le ali.

E, insieme, mio padre,
nostro zio,
la prima cugina
e tutta una schiera
di amici e parenti
che ci hanno lasciato
all’alba di un’altra
primavera.

Tra quante sorti ancora
si gioca la partita?
Di quante morti ancora
sarà fatta la mia vita?

Perché non importa
la data segnata sui calendari,
qualunque sia l’anno il giorno e l’ora
è sempre troppo presto per partire
e troppo lunga la fila
già schierata sulla scogliera

come condannati in attesa di giudizio.

The Cure, “The Holy Hour”, 1981

Achille era il più eccentrico ed inquieto della nostra inquieta ed eccentrica famiglia.
Non passava inosservato, Achille.
Negli anni ’80 fu il primo dark di Frattamaggiore. Tutto vestito di nero, con la faccia ricoperta di cerone, occhi contornati di matita, lunghi capelli corvini da medusa e unghia smaltate di nero.
Con la sua bella figura alta e dritta, le mani lunghe e affusolate, lo sguardo intenso da miope senza occhiali, non sarebbe passato inosservato neanche ‘cu ‘nu jeans e ‘na maglietta, in verità.
Aveva sei o sette anni meno di me, Achille. Da ragazzo mi faceva leggere terzine scritte in una lingua antica e misteriosa e mi parlava di magia e riti gotici.

Una trentina di estati fa non tornò da un viaggio in Calabria. Non tornò a settembre, a scuola iniziata, non tornò in autunno, non tornò per Natale né per Pasqua. Ogni tanto telefonava e diceva che stava bene, ma cosa facesse nessuno lo sapeva, e tutta la sua vita sembrava ammantata in uno spesso velo di mistero.
Finché, attraverso una serie di investigazioni che non sto qui a raccontare, venimmo a sapere che Achille si trovava a Cirò, sulla costa ionica.
Andammo zio Gennaro e io in spedizione persuasiva: Achille non aveva ancora 17 anni, ed in famiglia ci sembrava opportuno che concludesse almeno i suoi studi liceali.
Scoprimmo che Achille in Calabria faceva il mago, ed aveva uno studio, diciamo così, ben avviato; era diventato uno di quelli che ti ipnotizzano col pendolino, ti leggono la vita in una palla di vetro e ti tengono legati al filo delle loro parole. Mi spiegò che una professionista della magia lo aveva notato, aveva avvertito i suoi poteri e l’aveva avviato sul cammino del paranormale.
Non fu facile convincerlo a venire a prendersi il diploma a Napoli. In realtà, per un po’ fu lui a cercare di convincere me che anch’io c’avevo un certo carisma, un’aura, un sesto senso e non so che. Insomma per poco non aprimmo una ditta Vergara, cugini magici.
Il diploma alla fine lo prese, Achille, ma continuò ancora per un paio di anni ad esercitare la professione occulta.

Poi se ne andò a studiare filosofia a Milano. A un dato momento, si stancò e si trasferì a Dublino, poi a Londra, dove ha fatto mille mestieri (ma meno di quanto ne abbia fatto il padre), poi rientrò qua, dove la sua vita si è conclusa troppo presto e senza magia.

Riposi in pace, ora.

Interludio retrospettivo

04 lunedì Gen 2021

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memoria

Si scrive anche per costringere il passato a non cacciarsi in un buco nero senza vie di uscita.

All’improvviso

18 venerdì Dic 2020

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memoria

Tu stavi sorridendo

Pensavi al futuro dei tuoi figli

Gli amici che non senti da una vita

La rata da pagare

Le pratiche da sistemare

Le lenzuola da lavare

Il piatto da mettere a tavola
a mezzogiorno

Ma alle 11 e 33
sono venuti i becchini
che parlavano
delle ultime spese
di Natale
portando in spalla
la bara ancora vuota

Incredulo e sconvolto

17 giovedì Dic 2020

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memoria

La mia prima cugina di una schiera di più di trenta.
Quante chiacchiere da adolescenti.
Quanta bellezza nei tuoi occhi che sapevano accarezzarti con uno sguardo.

Mi viene in mente un pomeriggio al mare.
Dovevo avere 12 o 13 anni. Tu un paio in più. Mi raccontasti di questo ragazzone che ti faceva la corte. Ma con discrezione. E ti dicesti ammirata dalla saggezza dei miei consigli.
Eri sempre molto generosa con me. Eri generosa con tutti, in verità, e di tutti sapevi riconoscere il meglio e trasformarlo in valore.

E poi mi vengono in mente i momenti bellissimi della nascita dei tuoi figli. La capacità di affrontare i problemi senza perdere la calma. La tua decisione e la tua dolcezza.
Adoravi mio padre e con Carmine un po’ lo hai reso nonno.

Poi ti ho vista insegnare nelle mie stesse classi. Ma non ho fatto in tempo a dirti che sei l’unica collega che ho invidiato per la capacità di far sentire a ciascuno dei tuoi alunni il reale interesse che avevi per lui.
Riuscivi a motivarli nello studio facendo risaltare il meglio di ognuno di loro in un clima di gioia e di partecipazione emotiva. Facevi di ognuno una persona migliore.
E ora sto leggendo commosso tanti bei ricordi di queste giovani donne e giovani uomini. Li hanno sparsi per la rete. Me li hanno inviati in privato…

Resterai per sempre nella loro memoria e nei cuori di Angelo, dei tuoi figli, delle tue sorelle, dei tuoi poveri genitori e di tutti coloro che hanno avuto l’impagabile fortuna di conoscerti.

Salutami papà, zio Gennaro, zio Pasquale, Ginevra e i nonni, se c’è un supplemento di vita pure lassù. E continua a sorridere contra viento y marea.

Io, però, anche se ti ho vista senza vita in quel letto, ancora non sono in grado di crederci.

Memorie appese a un filo

07 giovedì Nov 2019

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filo, memoria

Raccontavi un sacco di cazzate, mentre, bagnati fradici, ci mettevamo al sole cercando un filo di sole che potesse asciugarci.
In mezzo a quel cemento, ogni giorno era una tempesta.

Ricordo quella volta che dicesti che le scarole quando si sono stufate buttano tutto all’aria e gridano uffa, uffa.
Ecco, oggi, attaccato con due mollette su un cavo del terrazzo, potrei anch’io sbuffare, strepitare e sberciare tra pantaloni, camicie e mutande che, basta, basta, mi sono seccato.
Ma non verrà più nessuno a prendermi. Nessuno mi libererà dal filo che mi tiene attaccato, anche se qui minaccia di piovere a dirotto e tra un po’ sarò di nuovo travolto da scrosci d’acqua e raffiche di vento.
Fischia già e annuncia la bufera, ma io, appeso come resto e sto, non potrò neanche mettere le mie scarpe rotte e fare ciack ciack nelle pozzanghere di fango. Sono a pezzi, e i brandelli si stanno spandendo nell’aria. Solo un paio resteranno attaccati alle mollette. E mi toccherà ricominciare da lì. Oppure dal filo dei tuoi ricordi, che sono anche i miei. Appesi al ballatoio di questa minuta cattedrale di cazzate che è la nostra esistenza in vita.

E poteva pure finire meglio di così.
Già dura così poco. Bisognerebbe metterci più attenzione per annodare degnamente al vuoto l’ultimo capo del filo.

Il passato che non si cancella (da archive.org a splinder.it)

15 domenica Set 2019

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archivio, memoria, splinder

La memoria perenne del web mi fa ritrovare le pagine perdute di aitanblog.splinder.it/.com e tanto altro che credevo perduto. E io non so se sia un bene.

Nata in California nel 1996, Internet Archive (https://archive.org) è un’immensa biblioteca digitale, che custodisce e mette gratuitamente a disposizione di tutti i naviganti:

– milioni di libri in versione digitale (anche in connessione con biblioteche virtuali di mezzo mondo)
– software (da copie ISO di sistemi operativi in disuso a giochini “vintage” o a libera distribuzione)
– file audio (inclusi brani musicali)
– video (anche interi film)
– immagini (provenienti da centinaia di collezioni)
– pagine di siti web (anche scomparsi dalla rete).

Il suo obiettivo dichiarato è offrire la possibilità di un “accesso universale alla conoscenza”, il sogno, insomma, di una cultura libera e accessibile a tutti.

La parte più cospicua di questa sconfinata raccolta di dati digitali è l’archivio web (web.archive.org) costituito da una collezione di 377 miliardi di “istantanee” (snapshot) del World Wide Web archiviate secondo la data di acquisizione. Non si tratta, dunque, di semplici screenshot, ma di pagine dinamiche funzionanti in ogni loro aspetto; una risorsa importantissima per ritrovare siti scomparsi dalla rete o visualizzare i cambiamenti storici di siti ancora esistenti. In pratica, una macchina del tempo virtuale in cui, caricato l’URL di un sito sulla barra di ricerca del web-archivio, si scorre su un calendario la sua cache memory, visualizzando quello che quel giorno avrebbe visto chi vi avesse avuto accesso.

Ho messa alla prova questo sterminato contenitore di pagine web cercando la prima versione del mio blog personale ospitata sulla piattaforma Splinder.
Splinder fallì nel 2011 facendo sprofondare nell’oblio una parte cospicua della blogosfera italiana che, a quei tempi, era ancora molto attiva e vitale (nel 2011 Facebook non aveva ancora fagocitato il mondo dei blog: allora il social network di Zuckerberg & Co. si limitava a 7-800 milioni di utenti contro gli oltre due miliardi di oggi).
Il mio blog (tuttora attivo e resistente su wordpress) è stato ospitato da Splinder (prima nella versione splinder.it poi nella versione splinder.com) dal 2003 al 2011.
In questi anni le sue pagine sono state state “riprese” da archive.org una sessantina di volte, il che mi ha permesso di rivedere oggi aitanblog come era allora, con la formattazione scelta da me e tutte le immagini e i giochini (per lo più, in javascript) che caricavo; mentre nella migrazione che feci illo tempore su wordpress.com molto era andato perduto o risultava formattato in modo differente dalla versione originale.

Ho scelto, pertanto, di conservare qui il link delle pagine che mi sono parse più indicative (e meno ripetitive), anche al fine di attingervi per mettere ordine alla versione wordpress attuale (compatibilmente col tempo che non ho):

Una prova ulteriore che il passato, una volta pubblicato in rete, non si cancella e resta là /qua, a futura memoria, anche quando vorremmo liberarcene e tenerlo lontano dagli occhi indiscreti di questo eterno presente.

Come farò, ora, a dirlo alla piccola?

12 lunedì Ago 2019

Posted by aitanblog in musiche, stefania, vita civile

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memoria, nonno Nicola, Pink Floyd

I morti non sono assenti, sono invisibili, tengono i loro occhi pieni di luce nei nostri pieni di lacrime.
(Sant’Agostino)

No one sings me lullabies
and no one makes me close my eyes,
so I throw the windows wide
and call to you across the sky.
(“Echoes”, Pink Floyd, 1971)

Nessuno mi canta nenie
e nessuno mi fa chiudere gli occhi,
così spalanco le finestre
e ti chiamo tra i cieli.
(La traduzione è mia.)

How I wish,
how I wish you were here.
We’re just two lost souls
swimming in a fish bowl,
Year after year,
running over the same old ground.
What have we found?
The same old fears.
Wish you were here.
(“Wish You Were Here”, Pink Floyd, 1975)

Come vorrei,
come vorrei che tu fossi qui.
Siamo due anime perse
che nuotano in una palla di vetro.
Anno dopo anno
corriamo sullo stesso vecchio terreno.
E che abbiamo trovato?
Le solite vecchie paure.
Vorrei che tu fossi qui.
(La traduzione è mia.)

Nei prossimi giorni ripasserò tutta la discografia dei tuoi Pink Floyd, come se tu fossi qui, insieme con la donna della tua vita, nella vostra casa di sempre.

And I am not frightened of dying, any time will do, I don’t mind.
Why should I be frightened of dying?
There’s no reason for it,
you’ve gotta go sometime
I never said I was frightened of dying.
(“The Great Gig in the Sky”, Pink Floyd, 1973)

Ed io non ho paura di morire,
in qualunque momento accada,
non m’importa.
Perché dovrei avere paura di morire?
Non c’è nessun motivo,
prima o poi devi andartene.
Non ho mai detto di avere paura di morire.
(La traduzione è mia.)

Eri un uomo buono, adorato dalla tua nipotina adorata.
Ci hai lasciato in punta di piedi, attento a non disturbare.
Ma siamo rimasti attoniti, cercando di interpretare le tue ultime volontà e di sentire dentro di noi la tua voce.

Che la luce della notte illumini il tuo cammino.

Memoria breve et selettiva

28 lunedì Gen 2019

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altro, memoria

Mauro Biani – 28 Gennaio 2017

Sul passato sembriamo tutti d’accordo. Non toccateci la memoria e la storia della nostra infamia!
Sui poveri innocenti che muoiono di fame e di stenti nei villaggi lontani o sulle coste dell’Occidente ognuno di noi versa le sue lacrime sulla propria tavola imbandita.

Il difficile è restare umano con l’altro da te che incontri per strada e bussa alla tua porta qui ed ora compromettendo l’ordine costituito, la pulizia e il decoro della tua città.

Scimmie deforestate e richiami della giungla

05 lunedì Feb 2018

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emigrazione, immigrazione, memoria, migranti, napoli

“You can take the monkey out of the jungle, but you can’t take the jungle out of the monkey.“

“Puoi portare via la scimmia dalla giungla, ma non puoi portare via la giungla dalla scimmia.”

È un proverbio bellissimo che, da quello che vedo nella rete, viene spesso usato con intenti razzisti nell’area WASP degli Stati Uniti, quella dei bianchi, anglosassoni e protestanti che votano Trump e hanno nostalgia degli schiavi piegati nelle piantagioni e inceneriti nei roghi del Ku Klux Klan.

A me, invece, questo concentrato di saggezza popolare fa pensare a un legame forte con le proprie origini, un discorso sacro di “roots“, di radici… Leggendolo mi viene da ripensare all’impossibilità di cancellare i profumi, i panorami, le favole, i suoni e i sapori della nostra infanzia; i luoghi della memoria che continuano ad abitarci per sempre, ovunque ci porti il cammino della nostra vita.

“You can take the man out of the place, but you can’t take the place out of the man.“

Un uomo, qualunque uomo, può essere allontanato o può andarsene di sua volontà dai luoghi della sua infanzia, ma quei luoghi non possono essere allontanati da lui in nessun modo.

’A canzone ’e Napule
(versi di Libero Bovio,
musica di Ernesto De Curtis)

Me ne voglio i’ all’America
ca sta’ luntano assaie.
Me ne voglio i’ addò maje
te pozzo ‘ncuntrà cchiù.

Me voglio scurdà ’o cielo,
tutt’e canzone, ’o mare,
me voglio scurdà ’e Napule,
me voglio scurdà ’e mammema,
me voglio scurdà ’e te.

Nun voglio cchiù nutizie
d’amice e d’e pariente…
Nun voglio sapè niente
’e chello ca se fa!…

Ma quanto è bella Napule!…
Stanotte è bella assaie!..
Nu l’aggio vista maje
cchiù bella ’e comme a mò!..

Comme mme scordo ’o cielo?
Tutt’e canzone e ‘o mare?
Comme mme scordo ’e Napule?
Comme mme scordo ’e mammema?!
Comme mme scordo ’e te?!

“You can take a Neapolitan out of Naples, but you can’t take Naples out of a Neapolitan.“

Se po’ purta’ nu napulitane luntane ‘a Napule, ma nun se po’ purtà Napule luntane a ‘nu napulitane.

Soprattutto, quando si fa sera.
Perché lo dice pure “Santa Lucia luntana” che

Se gira ‘o munno sano,
se va a cercá furtuna…
ma, quanno sponta ‘a luna,
luntano ‘a Napule
nun se pò stá!

E so’ lacreme, lacreme napulitane…

Qui cercavo una bellissima sequenza di Catene di Raffaello Matarazzo, un filmone melodrammatico del 1949 in cui Roberto Murolo fa la parte di un emigrante ben intonato che canta Lacrime Napulitane su un bastimento diretto in America; ma, incredibile dictu, non l’ho trovata in rete. O meglio, su YouTube c’è il film intero, ma non avevo voglia di guardarmelo tutto per cercare quel paio di indimenticabili minuti di un video che, uno di questi giorni, mi piacerebbe montare con scene dei barconi del Mediterraneo zeppe di immigrati neri o molto abbronzati.

Infatti, immagino che questa profonda malinconia pervada anche le notti e i giorni di un magrebino, di un nigeriano, di un polacco, di un argentino, di un siriano, di un moldavo o di chiunque altro sia costretto a vivere lontano dalla sua terra…
Immagino che qualunque immigrato porti dentro di sé la geografia dei luoghi in cui è nato.
Immagino che anche un nomade abbia impressi nella sua memoria e in cuor suo il finestrino di una roulotte o di un treno, il panorama mutevole che correva in direzione contraria al suo sguardo e la voce di sua madre, di suo padre o dei suoi fratelli.

Очи чёрные, очи пламенны
и мaнят они в страны дальные,
где царит любовь, где царит покой,
где страданья нет, где вражды запрет.

Occhi neri, occhi fiammanti,
mi attirano verso terre lontane,
dove regna l’amore, dove regna la pace,
dove non c’è sofferenza, dove la guerra è bandita.

Forse ci separiamo tutti dalla nostra infanzia, ma è la giungla della nostra infanzia che non si separa mai da noi.

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~ Leggendo ci si allontana dal mondo per comprenderlo meglio.

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