Un modo di denudarsi
per trovarsi di nuovo travestiti.
Una maniera per gridare
sussurrando dove fa male.
Una stella caduta o cadente
che brilla o ha brillato
senza lasciare niente.
Un sistema di scrittura
con insistiti a capo.
Una carezza e un pugno
dentro un urlo di noia,
di gioia o di vibrante protesta.
Un insieme di suoni
in cerca di amanti.
A stick, a stone,
o fim do caminho.
É um resto de toco
é um pouco sozinho.
Uno squarcio
nel silenzio.
Una maniera per dirlo,
per sussurrarlo
o per gridarlo
al mondo.
Una menzogna
che dice la verità.
L’eterna ricerca di una cosa
per scoprirne un’altra.
Le piogge di marzo
fechando o verão.
É a promessa de vida
no teu coração.
Un mondo che non c’è
ma potrebbe esserci.
Un modo come un altro
per ripassare il tempo.
Una parola che non ti scivoli addosso
per finire nella dimenticanza del non detto,
una parola precisa e necessaria,
inutile come questa sottospecie
di poesia.
Una nenia per risvegliare gli adulti
e addormentare i bambini.
É pau, é pedra,
é o fim do caminho.
É um resto de toco,
é um pouco sozinho.
It’s a sliver of glass.
It is life, it’s the sun.
It is night, it is death.
It’s a trap, it’s a gun.
It’s a bang and a pun.
Sono le acque di marzo
che segnano l’inizio
di una nuova primavera.
È il 21 marzo,
la giornata
internazionale
della poesia.
¡Caracoles!
Caspita!
‘Azzo!
Come è ormai tradizione, ad inizio primavera improvviso quattro, quattordici o una quarantina di perversi versi e li butto nella rete per vedere l’effetto che fa.
