La poesia contemporanea

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a capo, rime, versi

Esercizio di versificazione

Quanti saccenti che non sanno niente Quanti visionari Quanti veggenti Che riempiono di fiamme e di fumo le loro parole E offuscano il senso e la direzione del loro percorso Per sembrare più interessanti Innanzitutto a se medesimi Dando l’impressione che hanno da dire Molto di più di quanto hanno da dire

Guardateli Stanno dicendo ora stesso Molto di più di quello che stanno dicendo Ma il mondo distratto Non riesce a sentire Tutto quello che hanno da dire Signora mia

Ascoltateli La gran parte di loro Non ha nulla da dire Ma lo dice Andando insistentemente da capo Prima che si arrivi alla fine del rigo

Pare che questo sia Il primo motore della poesia Signora mia Immutato dal tempo che fu (Ancor prima che sia nato Gesù) Con tutto lo spreco di carta Che ne deriva e comporta

Ma questo Alla poesia Cosa diavolo importa? Il buon poeta e il poeta buono Sono poco versati nelle circostanze effimere dell’attualità e Nelle problematiche della vita sociopolitica della gente comune

È d’uopo altresì rifuggire la rima Che conferisce al testo Un sapore di buone cose di pessimo gusto

E poi Per l’amor del cielo Nessuna citazione Poco linguaggio figurato E spruzzi di parole desuete scelte a cazzo di cane con acribia e convinzione

“Meglio un albero senza fusto Meglio un ramoscello o un arbusto Che un caffè dall’aroma robusto Infarcito di un linguaggio frusto trito e ritrito Fatto di formulette che puoi ripetere a menadito Per sfornare il tuo piatto adusto”  E fare in modo che Come da rito Nessuno legga Con dovuta attenzione Né possa esservi qualcuno che regga Tutta intera La lettura della composizione

E poi è d’obbligo suonare esoterici e oscuri Ma questo credo di averglielo già detto Signora mia

Oppure giocare a fare i banali Per nascondere quanto banali si sia per davvero Dietro un muro di simpatiche anafore Infarcite di battute ad effetto E colpi di teatro Fatti per essere detti in pubblico Tra il rumore dei bicchieri e qualche rutto che dia ritmo alla serata

O anche (E con questo passo e chiudo) puntare a più amplie platee Discettando di natura a chi vive in città E darsi pose da provinciale universale Essendo trito ed essendo banale Come il pane senza sale Che ti danno in ospedale Per accompagnare la pastina e il merluzzo (E se ti va bene Arriva anche una mela Avvolta in una bustina di plastica Trasparente ma opaca )

Per il resto Le consiglio di seguire il mio laboratorio di poesia Costa pochissimo e le assicura un posto in prima fila Nel nulla della poesia contemporanea Nel quale m’onoro di naufragare Come chi ha di fronte un bicchiere E si sente nel mare

Il che (non) è norMale Signora mia

PVP

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archi, parole, versi

un verso un varco un arco una parola

tu non puoi sapere quanto
ho sofferto
per scavarmi dentro
un verso
che mi portasse fuori
dalla disperazione
nell’arco lungo e irto
della sua costruzione

e a volte dura una notte
che più di una vita dura
anche una parola sola
che cerca spazio
tra una parola
e una parola

un beso un arco un barco una amapola

21 Marzo – Un’altra Primavera

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primavera, versi

Un modo di denudarsi
per trovarsi di nuovo
travestiti.

Una maniera per gridare
sussurrando dove fa male.

Un sistema di scrittura
con insistiti a capo.

Un urlo di noia,
di gioia
o di vibrante protesta.

Un insieme di suoni
in cerca di amanti.

A stick, a stone,
o fim do caminho.
É um resto de toco
é um pouco sozinho.

Uno squarcio
nel silenzio.

Una menzogna
che dice la verità.

L’eterna ricerca di una cosa
per scoprirne un’altra.

Le piogge di marzo
che salutano l’inverno.
Una promessa di vita
no teu coração.

Un mondo che
potrebbe esserci.

Un modo come un altro
per ripassare il tempo.

Una parola che non ti scivoli addosso
per finire nella dimenticanza
del non detto,
una parola precisa e necessaria
misurata in ogni suo dettaglio
o sgorgata da dentro
con la forza impetuosa
di uno starnuto incontrollabile
o di un peto.

Una stella cadente
che brilla
senza lasciare niente.

Una nenia per risvegliare gli adulti
e addormentare i bambini.

É pau, é pedra,
é o fim do caminho.
É um resto de toco,
é um pouco sozinho.
It’s a sliver of glass.
It is life, it’s the sun.
It is night, it is death.
It’s a trap, it’s a gun.
It’s a bang and a pun.

(La poesia, molte volte, è un caso, un incidente di percorso, una scoperta accidentale, una fenditura che apre uno squarcio nel buio di una notte oscura…)

È l’acqua di marzo
che segna l’inizio
di una nuova primavera.

È il 21 marzo,
la giornata
internazionale
della poesia
e io metto insieme
una manciata di futili strofette
riprese da altre primavere
e rimaneggiate per l’occasione.

(Quest’anno non avevo voglia di scavarmi dentro parole nuove.)

A Mente Fresca e Penne Posate

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versi

Credevo di avere da dire qualcosa al mio presente
Che potesse risuonare anche tra le pareti del futuro

Ma alla fine penso di non aver detto niente
E di aver costruito un altro muro sopra un muro.

La poetessa bambina e il cretino cresciuto e pasciuto

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bambini, stefania, versi

Benedetto Croce ha scritto da qualche parte che “Fino a diciotto anni tutti scrivono poesie; dopo, possono continuare a farlo solo due categorie di persone: i poeti e i cretini“.
Stefania ha cominciato presto, a 6 anni non ancora compiuti e con la scrittura incerta di chi frequenta da poco più di un mese la prima elementare.

Se da adulta sarà una poetessa o una cretina, al momento non posso saperlo (come non mi è dato sapere con certezza quale delle due opzioni sia più indicata per me, che non ho mai smesso, pur avendo cominciato anch’io a scrivere versi prima dei 18 anni, ma almeno un lustro dopo gli anni che ha ora la mia piccola).

In ogni modo, stamattina Stefy è venuta col foglio che ho inserito in foto alla fine di questo post e mi ha detto che aveva composto una canzone (lei non vuole che si parli di poesie, in verità):*

L’AMORE SCORRE DALLE VENE PER L’AMORE SERVE FIDUCIA

Di seguito, incoraggiata dal mio compiacimento, ha scritto anche la seconda strofa (più bella e preziosa, a mio parere) ed ha aggiunto la pomposa (ed errata) firma che vedete a destra di questo riquadro:

SULLE RIVE DEL VENTO LA NATURA

LE MIE CANZONI SONO FAMOSE STEFI VRGARA

Quello che mi impressiona sono gli “insistiti a capo prima che si arrivi alla fine del rigo” (altrimenti détti “versi”) e l’ellissi verbale -la frase nominale, la sintesi icastica, la metatassi, ‘nsomma, la mancanza di verbo- della seconda strofa.

Forse davvero “tutti i bambini nascono artisti. Il difficile è come continuare ad esserlo dopo essere cresciuti” (questo era Picasso).
Forse, il mio compito consiste nel lasciar crescere da solo l’albero folto della sua creatività, preservandolo dalla siccità, dalla grandine e dalle tempeste di vento.

Prometto solennemente di provarci. Non perché un domani sia un’artista, ma perché non sia un’assoluta cretina.
E poi, mal che vada, l’esercizio della creatività la aiuterà a sentirsi meno sola e inconsolabile… Un viatico per i momenti più difficili e disperati della vita che sarà.

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* Quando la piccola mi dice che non vuole che le sue canzoni siano definite poesie mi viene in mente che sosteneva più o meno la stessa cosa anche Fabrizio De Andrè, citando proprio la frase di don Benedetto di cui sopra. 

“Benedetto Croce diceva che fino all’età dei diciotto anni tutti scrivono poesie. Dai diciotto anni in poi, rimangono a scriverle due categorie di persone: i poeti e i cretini. E quindi io precauzionalmente preferirei considerarmi un cantautore.”

Che sorprendente coincidenza, nevvero!?

Versi Avversi

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versi

​Diversi versi avrei fatto meglio a non scriverli,

Tra questi questi, che sono involuti e perversi.

Ma non sempre puoi scegliere dove versi

la tua anima, il tuo sperma e il tuo sangue.

MR LXVII

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ironia, parodia, romantico, versi

Muito Romântico
sessantasettesimo frammento

When Cortázar meets Catalano

Del tuo corpo
mi piace tutto
Ma soprattutto
i tuoi occhi
e la bocca

I tuoi occhi
I tuoi occhi
in cui mi perdo
anche quando
sei più distante
e non ti guardo

Del tuo corpo
mi piace tutto
Ma soprattutto
gli occhi
Gli occhi
e la tua bocca

Della tua bocca
mi piacciono
le tue parole
e il lavoro
che mi fai

Chupa
chupa
Lecca
lecca
Suca
suca

finché
il mondo
non smette
di girare
e Catalano
di catalanare

Almeno
per un attimo
che sarà eterno
finché dura

la minchia
la polla
la pincha
e la Santa María

Voltolando

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letto, musa, sonno, troia, versi, versiculos

Quelle volte che ti giri
da un lato all’altro del letto
aspettando che,
se non proprio il Sonno,
venga almeno una Musa
o una Troia libidinosa
ch’abbia voglia di farsi fare
o di farti qualcosa.

Yerma

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albero, arido, desolazione, terra, versi

Un terreno su cui non ha mai piovuto.
Un albero che non ha dato frutto.
Un ramo che non ha ospitato nido.
Una foglia secca che presto cadrà
su un suolo senza traccia d’erba,
lombrico o foglia.

Come è triste e disperata
la solitudine non ricercata!