L’origine dello sguardo di Courbet

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L’origine dello sguardo
di Gustave Courbet
secondo me.

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In dubbia mente

 

Stretto in una camicia di forse, mi chiedo quale sia il senso della vita (espirazione-inspirazione, espirazione-inspirazione…) e mi rispondo che il senso è quello che gli diamo noi ogni giorno, momento per momento, respiro per respiro. 
 

Espirazione-inspirazione…

Ho un attimo di tremito, un minuto di paura: la responsabilità di creare senso mi sembra troppo grossa e mi fa tremare le vene ai polsi. Espirazione…Sarà per questo che tanti preferiscono delegare a una qualche teologia o ad un bicchiere mezzo-vuoto-e-mezzo-vuoto la costruzione del senso delle cose prime e ultime.

Inspirazione…

Io per me non ho in tasca verità, e nemmeno conservo risposte nascoste nei polsini della camicia o riposte in un cassetto. Io, per me, non credo né che dio esista né che non esista, tanto per fare un esempio da nulla. Io, per me, non so nemmeno se esisto io, figuriamoci quel barbone barboso di un dio giudaico-cristiano. 

Espirazione-ispirazione…

L’unica cosa quasi certa che mi sento di affermare in questo momento è che al mondo (salvo rare eccezioni) per ogni essere umano di sesso maschile ci sono due coglioni; e uno sono io, indubbiamente…

Espirazione-inspirazione (durante il processo di espirazione lascio cadere le mie parole e mi libero la mente).

Espirazione…

Inspirazione…

Espiazione… 

Espirazione…

Espira…

Azione!

Spengo il piccì e mi srotolo di nuovo per le strade evitando i sensi unici e le piazze più usate per non rivedere le stesse facce e ripercorrere le stesse tracce.

 

Ammainare le Bandiere

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È ora di ammainare le bandiere
e riprendere possesso di sé

Fratelli, fratelli,finita è la festa,

ma quando si desta,

l’Italia?

[segue ulteriore domanda
più incazzata che retorica]

Voi che cantavate con la mano al petto
o, distratti, grattandovi i coglioni;
voi che urlavate sulla strofa finale
un maiuscolo e incondizionato “SÌ”;
voi, voi che sventolavate le vostre bandiere
o le incollavate sulla bacheca delle vostre reti pseudo-sociali;
voi, voi che vi siete riscoperti patrioti per un giorno e unitari per sempre;voi, voi che applaudivate festanti le facce di culo e le fecce tricolori
con la bocca aperta e il cervello spento;sì proprio voi, tu, tu e tu…
siete veramente “pronti alla morte” per questa vittoria qua
che schiava di Roma parapappapapà?

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Muito Romântico

cinquantesimo frammento
(praticamente un incubo)

 

[…] Ripeto, canto, declamo, sussurro, grido, computo e anagrammo il tuo nome. Mi ubriaco nel fiele della tua assenza ripercorrendo in mente mia ogni centimetro della tua pelle. Piango, singhiozzo e tiro aria lacrime e muco per il naso come fossi un bambino. Piango sul Rettifilo percorrendo controcorrente il flusso di facce anonime che non la smettono di fissarmi. […]

Ma che mi importa della gente? Che mi vedano pure! Io piango la lontananza dal mare scuro degli occhi tuoi, io piango la tua bocca accogliente, il suono suadente della voce che usavi anche quando volevi dirmi le cose più tremende e spiacevoli. Io piango un sogno spezzato, un’ala bruciata, un’armonia perduta. Io piango l’assenza della mia Vita appena trovata. Trovata e riperduta. […] 

Piango chi ha mostrato di capirmi oltre ogni mia comprensione. Piango chi ora forse piange. Piango te; piango te tutta intera. […]

Singhiozzo, frigno, guaisco e mi dispero. Piango, piango, spero e sorrido leccandomi le lacrime sui baffi umidi. Piango, rido e ti ringrazio ancora per gli attimi in cui ci sei stata. Anche se non tornerai io so che ci sei, ci sei e ci sei […].

Mi ero perso e mi sono ritrovato nella tua voce che mi rivolgeva la parola. Mi hai lasciato lì e lì mi hai raccolto. Una cosa posata…

[…] La tua voce mi ha ridato luce, ma ti voglio vicina per cambiarmi quest’aria e rendermi più sopportabile il respiro. La tua voce mi ha ridato luce, ma io voglio te, non voglio pace, e se domani muoio, che sia di questa morte. Tra le tue braccia o sotto la lama lucente di un tuo coltello. […]

Un poema dovrei dedicarti. Oppure il silenzio. Altro che questo vomito di parole in libertà. Altro che le mie inutili ore di sonno, ogni mio pensiero cosciente e incosciente e il sangue del mio sangue.

Sanghe ‘e chi m’è muorto. Sanghe ‘e chi t’è muorto. Sanghe ‘e chi t’è vive. (Senza ‘e te m’arravote, m’abboffo e schiatto comme ‘a ‘na palla ‘e sivo).

…
 

Poi mi sveglio e tu sei lì che mi guardi a due centimetri dal mio respiro. 

Sorridi al mio sorriso e io ti rimiro in silenzio, scosso da un fremito di memoria che mi rispinge nel sogno per un attimo ancora.
 

Ma per fortuna un attimo ancora è solo un attimo ancora…

 

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vita civile

Semel in anno licet…

A me la giornata della donna fa venire in mente mio padre, che una volta all’anno portava il caffè a letto a mia madre, decretando, così, che per i restanti 364 giorni del calendario fosse lei a portare il caffè a letto a lui.
Ho scritto la stessa cosa lo scorso 8 marzo; mi autocito perché la penso ancora così; ma aggiungo i miei auguri a tutte le passanti e i passanti  di questa pagina per un mondo più giusto; in ogni senso.
 

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inter ludi, vita civile

cerchiamo di non confondere la realtà

con questo suo traslato

concentrato

sublime

fuorviante

e rivelatorio

che è la scrittura

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la letteratura ci aiuta a comprendere meglio il mondo in cui viviamo, ma non è il mondo, la letteratura; il mondo è sempre più bello, molto più bello e molto più terribilmente brutto delle parole che scorriamo sui libri, sugli schermi dei nostri piccì o sulle lastre piatte degli e-book reader di ultima generazione; la lett(erat)ura non serve a niente se non ci aiuta ad avvicinarci alla realtà con occhi nuovi e diversi: leggendo ci si allontana dal mondo per comprenderlo meglio o per ritrovare il gusto e il piacere di viverlo, il mondo; ma è sempre il mondo l’inizio e il fine di ogni gesto letterario, non la letteratura in sé, che è un oggetto che manco esiste fuori dal mondo e dalla realtà di chi legge e di chi scrive, secondo me