Mi chiamo Ambrogio / Ho l'orologio / Che segna sempre / Le ventitré

 

Siccome ognuno di noi
 

ha un cuore e un cervello
 

e una penna o una tastiera
 

per dirli,
 

crede, ognuno di noi,
 

di poterli usare per scrivere
 

e scriverli,
 

magari andando a capo a cazzo di cane, senza concludere lo spazio del rigo. Io, invece, 

nel rigo precedente,
 

non sono andato a capo e me ne vanto.
 

E se qualcuno ci patisce che io canto
 

È inutile sparlar
 

È inutile ridir
 

Sono un bel giovanottin
 

Sono un augellin…

 

Ma questi, più che altro, erano i salamini di Petrolini!
 

Io, invece, sono un poeta estemporaneo improvvisatore / Imbecille io son…

 

Sui…

Ora mi resta solo da scegliere il metodo.

Un grande scoppio o il dignitoso allontanarsi di scena in silenzio, mentre lentamente si abbassano le luci.

Una corda al collo o un’overdose che faccia da preludio all’ultimo sogno con un sorriso da ebete stampato sul volto stanco.

Un salto nel vuoto oppure uno sparo, uno sparo solo che ripulisca da un lato all’altro i cattivi pensieri che si accavallano tra cervello e cervelletto.

Oppure, ancora, (mammamia, quante soluzioni per un solo problema!) una fuga di gas, un aspide insinuante ed evocativo (going away like an Egiptian) o una stoica tazza di cicuta. Sempre che si beva… la cicuta…

Ma guarda un po’, è dai banchi del liceo che ci penso e nemmeno so se si mastichi, si ingurgiti o si sniffi come vicks-sinex o cocaina, ‘sta cicuta filosofico-socratica dei miei fracassatissimi maroni…

Va be’, don’t worry, domani faccio una ricerca su google e vi farò sapere a stretto giro o in uno di questi mesi.

Intanto, auguro lunga vita al mio blog, ché tra un paio di giorni compie otto anni tutti vissuti con le gambe penzolanti sul davanzale e gli occhi fissi sul mondo di fuori, pronto a gettarsi da basso, negli abissi del chissà-cosa-c’è-oltre-ciò-che-vedo-e-che-sento.

Perché… finche c’è vita…

Gente di merda

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invettive, versiculos

Gente abituata a manipolare gli altri, a dire menzogne a oltranza, a pensare solo al proprio interesse.
Gente gretta che conosce solamente il proprio dio e non riesce mai a mettersi nell’occhio di un altro.
Gente che basa le proprie relazioni su contratti, ricatti e trame di ragnatela.
Gente di merda di cui non ci si può fidare, perché avvezza a mentire anche a se stessa.

Gente che disprezza l’altrui cultura e plaude alla propria insipienza.
Gente livorosa e ingorda che giudica senza giudizio e brama lussi ed eccessi senza regole né freni.
Gente di merda che sbraita da dentro una lurida campana di vetro e se ne frega altamente del dolore altrui.

Gente finta e ipocrita che passa il proprio tempo a cercare di ben figurare, senza concedersi nemmeno un minuto per cambiare se stessa e il mondo.
Gente lamentosa e pettegola sempre pronta a criticare e mai dedita a fare.
Gente servile e crudele, piegata ai potenti e impietosa coi deboli.

Gente di merda, gente di merda, gente di merda da cui avresti fatto bene a tenerti alla larga; e invece ci sei dentro fino al collo e tra un po’ non potrai neanche più respirare; oppure comincerai a respirare come loro, ad agire come loro e a pensare come loro, perfino; che, in fondo, è un modo come un altro per togliersi dalle palle senza le macchie di sangue di un suicidio.

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immagini, recensioni

PMJ 2011

immagini della III giornata 

della XVI edizione
 

Giulio Martino (sax) e Antonello Salis (fisarmonica)

ospiti allo Joe Zawinul Tribute di Pippo Matino

 

James Senese (sax e voce), autentica icona del jazz rock pop nostrano

Il magnifico duo Michel Portal e Louis Sclavis (clarinetti bassi)

foto di gaetano aitan vergara (c)(c) 2011

 

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versiculos

d o   m a n i   /   p r e n d o    m o s c h e  /  p r e n d o   n u l l a   /   o   p e n d o   d a i   r i c o r d i

 

Quando ci va bene, passiamo la vita a costruire ricordi che valgano la pena di essere vissuti.

Quando ci va male, la vita scorre, scorre e basta, come se niente fosse o fosse stato.

Solo pugni di mosche o mani vuote di tutto, domani.
 

Se poi va male male,

sembra che non passi il tempo

e vorremmo che null’altro ci fosse

e neanche arrivasse, domani.
 

(Ma lui arriva sempre, tutto pieno di sé.

Come se non lo sapesse che

da un momento all’altro

sfumerà nell’oggi

e nei ricordi

di ieri,

domani.)

 

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romantico, texticulos

Muito Romântico

cinquantacinquesimo frammento
 

Quella volta che eravamo a un concerto in un parco e ci togliemmo le scarpe, poi tu ti allontanasti per fare delle foto (dicesti) e ti prendesti i miei mocassini, lasciandomi lì da solo, con le tue scarpe coi tacchi (che poi, mi chiedo, come si può pensare di andare a un concerto su un prato con un tacco da dieci centimetri?), quella volta lì non ti sei fatta più viva per due giorni e io ci sono rimasto molto male, anche perché poco prima avevamo visto le stelle cadere e tu mi avevi chiesto se avessi espresso un desiderio, e quando ti dissi di no, tu mi facesti capire che eri rimasta molto delusa, anche se poi sorridesti di cuore e mi facesti sciogliere come neve al sole quando aggiunsi che non potevo desiderare altro, ora che avevo te accanto a me; per questo non avevo espresso nessun desiderio, perché non potevo desiderare altro […]; eppure tu qualche minuto dopo saresti sparita con le mie scarpe e non saresti più tornata per due giorni, e io me ne dovetti andare dal concerto scalzo, con le tue fottute scarpe e quegli altissimi tacchi in mano, tutto intento a non calpestare i cocci di bottiglia e i preservativi usati di quelli che erano andati lì per fare all’amore.