Un trombettista di Timbuktu tromba con una ballerina di samba che tira bamba allargando la coscia e la gamba, mentre la bimba piange e il letto al suolo strapiomba; tutto un tremendo frastuono, fino a che, all’alba di questa storia stramba e scialba, un vecchio trombone, dal quarto piano, turbato lancia una bomba che rintrona sulla tromba delle scale e porterà tutta la banda alla tomba e un agognato silenzio tra le mie scialbe e scarne parole; ma libere come ragazze sole. (E qui si chiude con una stramba citazione d’una canzone scritta sul muro, ma forse nemmeno Claudio se ne renderebbe conto).
Prima che questa storia soccomba e la musica sfumi
30 giovedì Mar 2017
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